Rebels Incorporated

Adeus Pedro

2008-04-16T08:06:00.000-07:00

"Foi amestrado, caricaturado, amado e odiado, representado, jurado, letrista, premiado, censurado, enganado e faz os possíveis, embora sem obter resultados, por ser feliz. Espera lá chegar se para tanto tiver engenho e arte. Entretanto vai fazendo pela vida."

Resumo da Matéria Dada

Violência em Setúbal, quem eu? Isso é uma injustiça!

2008-04-11T00:56:00.000-07:00

Os setubalenses (comerciantes e transeuntes da baixa) queixam-se da insegurança, da violência a que são sujeitos diariamente, dos assaltos, e dizem que polícias nem os cheiram. Isto era hoje um dos assuntos principais das notícias das 8h00 na TSF. Contactado o comandante da psp de Setúbal, sai-se com uma brilhante "isso é injusto!".

Que raio de verbo para se defender da inoperância de que está a ser acusado por cidadãos indefesos.

Pergunto eu: o que é que é injusto?

1. As queixas dos setubalenses em relação à violência.
2. As queixas dos setubalenses em relação à falta de policiamento.
3. As queixas dos setubalenses, ponto.

É a norma nacional, nós portugueses não falhamos, somos perfeitos e sabemos fazer tudo. Quem se queixa é um alvo a abater, ou pelo menos a silenciar.

Penso que os setubalenses, depois das declarações do senhor da polícia, ficaram muito mais descansados; afinal estavam a ser injustos ao queixarem-se. Que alívio!

Um jornal em desconstrução

2008-04-10T04:45:00.001-07:00

Como é que o Jorge Coelho pode ser capa do P2 do Público?

Por falta de notícias interessantes?
Por ser fotogénico?
Por ter um penteado mais arranjadinho que o de Pacheco Pereira?
Por ser um grande gestor?

Ah, ok, por se chamar Jorge. Estou esclarecido/a.

Felizmente, o Woddy Allen e o Calvin existem para compensar estas leituras incautas.

Intocável

2008-04-10T04:34:00.000-07:00

Grávida, eu?

E o que é que isso interessa quando se é Beyoncé?

Aliás o que é que isso nos interessa?

People are strange, when you're a stranger

2008-03-31T14:41:00.000-07:00

Depois de enfiar a cabeça em água fria, as ideias começaram a deixar de estar tão anquilosadas e acabei no site dos Doors.

Perdoa-me Jim Morrison esta minha fraqueza momentânea, "people are really strange".

People Are Strange

People are strange, when you're a stranger

Faces look ugly when you're alone

Women seem wicked, when you're unwanted

Streets are uneven, when you're down

When you're strange - faces come out of the rain (rain, rain)

When you're strange - no one remembers your name

When you're strange, when you're strange, when you're strange

Bee Gees forever

2008-03-31T14:04:00.000-07:00

São 22h05 e estou a ouvir o "How deep is your love", dos Bee Gees, alguma coisa está muito bem ou muito mal, credo... Seja como for, sabe sempre bem, com uma lágrimazinha ao canto do olho ou com um grande sorriso na cara.

Freud explica...

2008-03-31T06:55:00.000-07:00

Sigmund Freud: “O escritor criativo faz a mesma coisa que uma criança quando brinca e reorganiza o mundo ao seu gosto usando a imaginação e a fantasia como matéria-prima.”

Pequenez de espírito confrangedora

2008-03-27T12:52:00.000-07:00

Aqui há umas semanas, e após namorar uns sapatos na montra de uma parafarmácia perto do local onde moro, decidi finalmente comprar os referidos sapatos, até porque estavam com 10% por cento de desconto (e mesmo assim eram caros). Quando calcei o sapato (que estava na montra) no pé direito fiquei felicíssima, servia-me que nem uma luva, ou o mais correcto será dizer, que nem uma meia. Pedi então o irmão gémeo esquerdino. Davam um andar perfeito, e isso era demasiado importante para esquivar-me a comprá-los. Felizmente, a minha satisfação levou-me a olhar para os dois pés, do alto do meu metro e setenta e cinco ainda um pouco instável devido ao acidente. Os sapatos eram ambos castanhos, é verdade, mas com tons completamente diferentes. Explico: o que tinha estado na montra, ao Sol, perdera a cor original, de tal forma que, eu (não sendo nada esquisita e consideravelmente distraída) reparei, assim como a senhora da parafarmáfia reparou e bem. Bom, vou resumir a coisa que só hoje teve um desfecho, previsto é certo, mas tão pouco inteligente que até dá dó. Nesse dia, a senhora falou com o patrão pelo telefone expondo-lhe a situação e para lhe perguntar se não haveria um outro par numa outra loja, onde ele estaria. Percebi que o homem do outro lado da linha ridicularizou o assunto, aposto que disse: essa é uma das esquisitas, ela que não olhe para os pés. Propus-me consultar um sapateiro para saber que solução dar àquela palidez parcial, e quanto isso me iria custar. Assim o fiz, entre 10 e 20 euros foi o que me responderam. Voltei, assim, à parafarmácia para dar essa informação e dizer que estava disposta a comprar os sapatos com um desconto, não de 10%, mas do valor aproximado do "bronzeamento". Tendo já tido a oportunidade de falar com o dito dono da parafarmácia, apostei íntimamente que a resposta dele seria não, certamente iria perferir ficar com os sapatos estragados (quem sabe conseguiria enganar a próxima...).

Adivinhe-se a resposta que hoje a envergonhada empregada me deu? ehehe... acho que nem vale o trabalho. Uma tristeza não é? Para além de que nunca mais comprarei nada naquela parafarmácia, a tacanhez incomoda-me e a esperteza saloia, tão característica deste meu povo, ainda mais.

O que fazer quando vemos os nossos filhos cada vez mais longe de nós?

2008-03-27T04:28:00.000-07:00

O que podemos fazer quando começamos a perder os nossos filhos? Quando os vemos afastarem-se de nós e não conseguimos fazer nada para que nos queiram como somos, depois de termos perdido tanto por causa deles, por vezes deixado para trás a nossa própria vida? Dir-me-ão que é um erro prescindir seja do que for por eles... certo, teoricamente está correcto, mas se os tivemos por livre e espontânea vontade...

Durante os últimos 5 anos, depois da minha separação, dei piruetas, inventei-me e reinventei-me para fazer a minha filha feliz, para a fazer sentir-se bem comigo. Vivi a vida dela com ela , mas não reparei que ela não estava a viver a minha vida comigo. Aliás, nunca deveria ter ficado a viver a vida dela e a minha comigo, deveria desde logo ter ido viver com o pai, que, aliás sempre foi o seu desejo.

Agora está a fazer 12 anos e quem a vai enviar para casa do pai sou eu, depois de ter assumido em voz alta que foi sempre o que ela quis. É difícil admitirmos, antes do nosso tempo, em voz alta o que nos magoa e faz profundamente infelizes.

Estou cansada, ou com mais sinceridade, estou farta. Pensava que o egoísmo e egocentrismo era apenas algo que se manifestava no exterior, mas tenho-o dentro de casa, criado por mim prórpia, que nunca aprendi a sê-lo, para mal dos meus pecados.

A Estrelinha Marota - Um conto para crianças

2008-03-07T07:12:00.000-08:00

Ao sabor dos solavancos do velho carocha vermelho, a mãe da Beatriz levava-a à escola todos os dias. Pelo caminho, cantavam, conversavam e riam, ou desconversavam e ficavam caladas, perdidas em sonhos e pensamentos.
Naquela manhã de Inverno, cinzentona e escura, o Sol parecia estar com um enorme ataque de preguiça: não havia meio de acordar e de aparecer para lhes dar os bons-dias. Envergonhada com o medo que ainda tinha do céu escuro, Beatriz encolheu-se na cadeira de criança, enrolou-se melhor na manta de xadrez e acabou por adormecer, agarrada ao ursinho de peluche que a mãe lhe trouxera de uma viagem de trabalho a Amesterdão. A mãe olhou para a filha através do espelho retrovisor e todo o seu peito se encheu de um calor que lhe escaldava o coração ao pensar:
Tenho uma filha tão bonita. Os seus lábios são tão rosados e a sua pele tão macia que mais parece a princesa de uma história de encantar. Não há nada melhor no mundo; só me apetece apertá-la contra mim e enchê-la de beijos.
Beatriz suspirou e sorriu, como se no seu sonho tivesse lido os pensamentos da mãe. Mas a menina já pairava num mundo completamente diferente. Sonhava que era uma estrelinha brilhante, daquelas que as pessoas vêem cintilar no céu escuro e esperam ver cruzar a noite para pedirem um desejo. Só que ela era uma estrelinha diferente das outras; era muito marota, pois só queria viver de dia, não gostava da noite. Na verdade, tinha medo do escuro, e uma estrela com medo do escuro era coisa nunca vista.
A Lua, que era a responsável por todas as estrelas durante a noite, começava a ficar aborrecida com aquela atitude da Estrelinha. Tomar conta das noites era um trabalho que lhe exigia muito cuidado; devia orientar todas as estrelas e distribuir-lhes tarefas cintilantes, o problema era que nunca podia contar com a Estrelinha. Ela raramente aparecia; durante a noite escondia-se atrás das nuvens, cheia de medo, e de dia quem mandava no céu era o Sol e esse protegia-a sempre com os seus raios aconchegantes.
A certa altura até as outras estrelas começaram a ter dificuldade em esconder a inveja que sentiam da liberdade da Estrelinha que fazia o que bem entendia.
As outras estrelas queixavam-se todas as noites, e a Lua, já sem paciência, gritava:

- Calem-se! Estou farta de vos ouvir.

As queixas eram sempre as mesmas: que a Estrelinha nunca as ajudava; que estavam cansadas de cintilar todas as noites, sempre bem aperaltadas, enquanto que a “senhora dona Estrelinha espertalhona andava à boa vida”; que o Sol e as Nuvens a encobriam, etc., etc.
A pobre da Lua tanto se fartou de ouvir e engolir os protestos que decidiu que tinha de tomar uma atitude, urgentemente, antes de explodir em mil bocadinhos de mau feitio. Até já começava a sentir a silhueta desgastada com as preocupações.
Depois de muito reflectir achou que o mais inteligente a fazer era, antes de mais nada, ir falar com o Sol e pedir-lhe ajuda para aquela tarefa tão chata. Queria que ele lhe sugerisse um castigo, suave é claro, para aplicar à marota da Estrelinha. Mas o Sol que achava imensa graça à sua amiguinha cintilante mandou-a passear e ainda a avisou que se algo de mal acontecesse à Estrelinha, tinha de se haver com ele. Ainda mais chateada com a vida, a Lua foi, logo de seguida, tentar a sorte com as Nuvens, mas a resposta, unânime, foi a mesma:

- Nem pensar! Desaparece daqui, Lua queixinhas! Se tratas mal a Estrelinha nunca mais te deixamos mostrares as tuas habilidades às pessoas na Terra.

Se fosse um cão podia dizer-se que a Lua meteu o rabo entre as pernas, mas como era uma bola sem pernas, limitou-se a deslizar para outros céus, o mais depressa possível, pois já uma vez as Nuvens lhe tinham tapado as vistas para a Terra durante uma semana inteira. Ia morrendo de desespero.
Achou por bem desistir das conversas “cara-a-cara”, tal o receio que se lhe começou a entranhar nas suas belas crateras.
Se até as Nuvens ameaçam cortar-me as vistas, nem quero imaginar as reacções da Chuva, do Nevoeiro ou dos Flocos de Neve…, ainda me atiram com a Trovoada ou o Nevão e me dão cabo da silhueta, ou congelam as ideias. Isso está fora de questão, tenho de magicar outra solução.
Pensou e rodopiou durante noites a fio, até que por fim, depois de já estar com a cabeça em água por causa das lamúrias das estrelas, chegou a uma solução. Não me agrada muito, mas para grandes males, grandes remédios, como dizem as pessoas da Terra. Decidiu que o mais seguro para a sua saúde lunar era levar o assunto ao Conselho Estelar. Eles que decidam! Pensou a Lua, tentando afastar as hesitações que a empoeiravam, com um trejeito desajeitado. Agora restava-lhe pensar numa forma de enviar o pedido de ajuda para o Conselho, sem que os seus colegas do céu soubessem. A Lua era um pouco cobarde e, lá bem no centro da sua constituição, sentia algum receio; já tinha ouvido histórias assustadoras sobre as atitudes rudes e desagradáveis da Presidente do Conselho Estelar, a Estrela Polar, ou Estrela do Norte.
Lembrou-se de utilizar as potencialidades do Vento, mas tinha de inventar uma maneira de o usar sem ele perceber. Reflectiu, reflectiu e ao fim de uma noite cheia, a Lua teve uma ideia brilhante: Já sei! Vou dizer ao Vento que é o aniversário da Estrela Polar e que lhe quero enviar uma mensagem surpresa de parabéns. O palerma é tão ingénuo, sempre preocupado com a intensidade da sua corrida que nem vai desconfiar.
Alisou a superfície, ajeitou as crateras e foi falar com o Vento; escolheu uma noite de ventania porque sabia que nessas alturas ele estava ainda mais distraído. Conseguiu o que queria sem nenhuma dificuldade, o Vento nem se mostrou surpreendido com aquele pedido fora do vulgar; limitou-se a pegar na mensagem e desapareceu no horizonte com uma rajada fria que fez a Lua estremecer.
Mais depressa do que a própria Lua esperava, foi marcada uma reunião extraordinária do Conselho Estelar, já que, habitualmente, todas as estrelas do mundo só se reuniam uma vez por ano.
Nessa noite, até as pessoas da Terra perceberam que alguma coisa de estranho estava a acontecer nos céus, pois o mundo inteiro foi decorado com o que parecia ser uma chuva de estrelas, tão intensa e brilhante que até os países que deviam estar a dormir acordaram. Era como se alguém tivesse acendido todas as suas luzes de Natal.
A Lua estava preocupada e ansiosa; apesar da traquinice da Estrelinha, afeiçoara-se a ela e começava a pensar se teria sido boa ideia meter a Estrela Polar naquele assunto. Quando o Sol soube o que se passava, ficou tão zangado que apagou os seus raios quentinhos, fechou os olhos e pôs-se a dormir, só para não se lembrar da maldade da Lua. As Nuvens esfumaram-se nos céus e desapareceram, muito tristes, e até o Vento deixou de falar à Lua porque estava muito ofendido por ter sido usado para uma acção tão feia. A Lua ficou sozinha com as estrelas queixinhas que estavam muito satisfeitas da vida.
Quando o frio que acompanha a Estrela Polar para todo o lado começou a fazer-se sentir naquele bocado de céu, a Lua tremeu, pensou que se calhar cometera um grande disparate. No fundo, a Estrelinha era só uma estrela infantil e marota. Mas o que estava feito, feito estava e já não havia nada que a Lua soubesse fazer para evitar o que se ia passar:
Só se tivesse o dom de fazer o tempo parar, ou voltar atrás. A verdade é que a Estrelinha se portou mal, não cumpriu as suas obrigações, por isso tem de ser castigada. Mesmo assim, estou cheia de pena dela; sempre foi uma estrelinha simpática e meiguinha. Se calhar devia ter pensado melhor antes de escrever ao Conselho Estelar, agora estas estrelas todas estão para aqui só a dizer parvoíces. “Umas vaidosas pirosas”: como diria a Estrelinha.
A Lua bem tentava descansar a má consciência, mas não estava a ter grande sucesso.
A Estrelinha marota também pairava por ali, sem compreender bem o que se passava. Nunca vira tantas estrelas juntas e sentia-se muito assustada, no meio de tantas desconhecidas. Tremia sem parar e a luz que lhe iluminava o corpinho, sempre tão cintilante, estava esbatida, sem brilho. Pensava ansiosa:
Porque que será que nenhuma olha para mim, nem me dirige a palavra? Acho que estão zangadas comigo. Mas o que é que eu fiz de mal a estas estrelas todas? Brrrrr…, que noite tão fria, mas tão luminosa. Quem me dera que todas as noite fossem assim: cheias de luz. Dessa maneira nunca mais ia ter medo do escuro. Nem consigo ver as minhas amigas Nuvens com esta luminosidade toda, se calhar mandaram-nas embora do céu ou puseram-nas de castigo.
De repente, uma brisa gelada varreu o ar e fez estremecer todas as estrelas e a própria Lua. Ao longe surgiu uma luz diferente: mais branca e brilhante. Aqui e ali fugiam alguns sussurros das estrelas mais corajosas, mas mesmo assim, muito tímidos e receosos. A Estrelinha cada vez se sentia mais admirada com o que se passava à sua volta:
Que coisa! Agora, de repente, puseram-se todas a sussurrar. Que frio!
Acabou por se fazer um silêncio quase total, só se ouvia uma brisa sussurrada que ia aumentando de intensidade. E a responsável por aquele frio intenso mostrou, finalmente, a sua cara: era a Estrela Polar, isto é, “Exma. Senhora Dona Estrela Polar, ou Estrela do Norte” – séria e gelada como sempre. A Lua ia desmaiando:
Que expressão assustadora! Se é verdade o que dizem dela, agora é que isto vai aquecer, ou melhor, gelar.
A Estrelinha encolheu-se ainda mais, na esperança que aquela estrela tão carrancuda nem a visse. Tentou pedir ajuda às outras estrelas, mas todas se afastavam como se nem a vissem, aliás nem olhavam para ela. Sentia-se como se tivesse uma doença contagiosa.
A Lua foi a correr dar as boas-vindas à Estrela Polar. Mas ela nem abrandou para lhe dizer olá; seguiu o seu caminho, majestosa e indiferente. Parou já no meio das estrelas caladas e perguntou:
- Onde é que está essa Estrelinha que interrompeu o meu descanso diário?
Daquela vez o silêncio foi mais do que absoluto. Nunca as pessoas na Terra tinham tido uma noite tão serena e luminosa.
Todas as estrelas se afastaram, deixando a Estrelinha sozinha, a cintilar timidamente e cheia de medo.
- Aproxima-te para que te possa ver melhor – ordenou a Estrela Polar na sua voz de trovão.
A Estrelinha estremeceu, mas depois de uma brevíssima hesitação lá rodou um bocadinho sobre si própria e ficou mais perto da Estrela mandona.
- Até que és bonita! – Afirmou a Estrela Polar, mais baixinho para não a assustar e depois de uma pausa, durante a qual a observou com atenção, pediu-lhe:
– Conta-me lá porque é que as tuas companheiras estrelas estão zangadas contigo e mandaram a Lua convocar-me para que inventasse um castigo especial para ti?
A Estrelinha ficou muito admirada e, também, muito triste. Nunca nenhuma das estrelas que cintilavam ao pé dela lhe tinha dito nada e, como todos sabemos, é muito feio fazer queixinhas nas costas dos outros.
Estava tão magoada e infeliz que nem conseguia dizer uma palavra que fosse. E a Estrela Polar, ou Estrela do Norte, que apesar do seu vozeirão era uma estrela experiente e sensível, compreendeu tudo o que se estava a passar na “cabecinha” pálida da Estrelinha.
- Ouvi dizer que tens medo do escuro e de estar sozinha a cintilar durante a noite e que, por isso, te escondes por detrás das Nuvens. É verdade? – Perguntou a Estrela Polar.
A Estrelinha respondeu com um sim tão frágil que todas as estrelas e a própria Lua, tiveram de se esticar para tentar ouvir.
A Estrela Polar pensou durante um bom bocado e quando o burburinho das outras estrelas se preparava para aumentar de volume, falou novamente naquela noite:
- Bom, já perdi muito tempo com este assunto, está na hora de voltar ao meu trabalho, isto é, indicar o Norte às pessoas da Terra. Por isso, vou ter de me despachar. Ora bem, Estrelinha, compreendes que todos aqui no céu temos uma missão a cumprir? Embora nem sempre os humanos da Terra nos respeitem, prometemos-lhes que todos os dias teriam o Sol a iluminar-lhes os dia, as Estrelas a tornar-lhes as noites mais bonitas e a Lua a tentar que as noites sejam menos escuras. e isto para não falar na Chuva, no Vento, etc.…. E tu, como nasceste estrela, fazes parte das noites. Já viste que tristes as pessoas seriam se todas as estrelas fossem como tu e tivessem medo do escuro? Coitados dos meninos de todo o mundo que tivessem medo da noite.
A Estrelinha corou. Pela primeira vez compreendia o seu lugar no céu, mas mesmo assim continuava com medo e sem vontade nenhuma de ficar sozinha a cintilar nas noites mais escuras. É que, por vezes vezes, a manhosa da Lua também amuava e fazia gazeta, e nessas noites quase não se conseguia ver.
E a Estrela Polar disse de sua justiça:
- Desde que o Vento me entregou o recado da Lua sobre a tua desobediência que me pus a pensar no que poderias fazer de útil, já que, pelos vistos, não te sentes lá muito satisfeita a estrelar o céu durante a noite. E sabes? Tive uma ideia cintilante. Aproxima-te, aproxima-te, esta conversa é só entre nós, mais nenhuma estrela tem nada a ver com o assunto.
A Estrelinha obedeceu e aproximou-se o mais que era permitido uma estrela chegar-se a outra, sem causar nenhuma faísca. Entretanto, todos os habitantes celestes ardiam de curiosidade. A Lua estava cheiíssima, como se estivesse empanturrada, tal a excitação e impaciência; até o Sol, apercebendo-se que algo de fora do vulgar se estava a passar, esforçava-se por conseguir espreitar mais cedo do que era costume e conveniente. Mas só a nossa Estrelinha marota é que conseguiu ouvir a decisão da grandiosa Estrela do Norte.
Estavam todas a ficar muito impacientes, quanto mais não fosse por já estarem fartas de esperar. Algumas das estrelas ali presentes nunca tinham sido convocadas anteriormente, precisamente por ainda não terem nascido ou por serem demasiado novas para aquelas andanças.
O burburinho começava a aumentar de intensidade quando as duas estrelas se afastaram uma da outra. A imponente Estrela Polar, ou Estrela do Norte, limitou-se a desviar os olhos em jeito de despedida ou de enfado e a seguir o seu caminho, sem uma palavra. Parecia muito aborrecida, ou talvez estivesse cansada.
As atenções voltaram-se para a Estrelinha que parecia estar perdida num sonho maravilhoso; ainda não conseguia acreditar no que ouvira. Ficou tão aliviada e satisfeita que quase explodia de felicidade. Antes que todos à sua volta compreendessem o que estava para acontecer, a nossa amiguinha luminosa pôs-se a dançar e a girar pelos céus da noite.
E o que se passou de seguida foi tão rápido que as outras estrelas nem tiveram tempo de pensar fosse o que fosse, e mesmo antes que a Lua tivesse tido a oportunidade de se sentir aliviada por vê-la tão feliz com o seu próprio castigo, a Estrelinha alisou os seus raios cintilantes e lançou-se numa corrida veloz, rasgando a escuridão com a sua risada alegre, enquanto ia derramando pelo caminho mil brilhantes que iluminaram o Céu e a Terra. Uma fantástica explosão de luz e cor acompanhou-a na sua queda livre até à Terra. Foi só nesse preciso momento que todos compreenderam o que se estava a passar. A Estrelinha tinha sido escolhida para ser uma Estrela Cadente, a maior honra para qualquer estrela que se preze: a possibilidade de descer dos céus à Terra!
O sonho da Beatriz começou a esfumar-se. A menina mexeu-se ao de leve na cadeira. Sentira um quentinho bom na bochecha. Continuava a sorrir e o seu cabelo doirado reflectia a luz, ainda pálida, do Sol que finalmente conseguira romper a teimosia das nuvens aborrecidas e chuvosas. Para além dos telhados das casas que viviam à direita da estrada por onde o carocha vermelho circulava, começou a nascer um arco-íris que trespassava as gotas de chuva, cada vez mais fracas, que ainda pairavam no ar.
A mãe, que sabia bem como a Beatriz gostava de ver o arco-íris, fez-lhe uma festa no joelho e chamou-a de mansinho:
- Beatriz! Olha, o arco-íris.
A menina abriu os olhos, ergueu-se até onde o cinto de segurança permitia e estremunhada, mas com um grande sorriso, começou a falar sem parar:
- Onde? Mãe, sonhei que era uma estrelinha brilhante que vivia no céu e que tinha medo do escuro e por isso a Estrela do Norte, que também é a Estrela Polar, transformou-me numa estrelinha cadente e por isso vim viver para a Terra. Onde é que está o arco-íris, mãe? Olha tão bonito, ali ao fundo em cima dos telhados daquelas casinhas.
A mãe não conseguiu deixar de dar uma gargalhada:
- Bolas, filharoca, que grande sonho, acordaste com a força toda.
E a Beatriz, depois de olhar para a mãe num relance voltou a fixar as cores do arco-íris e continuou a falar:
- Oh mãe, amanhã podemos ver outra vez o arco-íris? Por favor mãe, vimos à mesma hora, eu sonho como hoje e depois acordas-me quando chegar o arco-íris. Como hoje. Por favor mãe, diz que sim!

High School Musical à portuguesa

2008-03-05T03:00:00.000-08:00

No fim-de-semana passado fui ver o "High School Musical" com a minha filha. Um espectáculo musical confrangedor, de péssima qualidade. Os cantores (portugueses, vejam só) desafinavam ou gritavam e a encenação era de uma pobreza franciscana. É lamentável que o Tivoli seja o anfitrião deste género de espectáculos. Uma tristeza, e depois espantamo-nos da falta de noção de qualidade dos nossos filhos em relação à música.
Saímos no intervalo, depois de um sofrimento de cerca de uma hora.

Parabéns ao Pedro Norton.

2008-03-03T01:57:00.000-08:00

O meu ex-director da SIC (já lá vão uns bons anos) foi nomeado vice-presidente do Grupo Impresa. Uma nomeação mais do que merecida, isto com base no que conheci do Pedro Norton quando era director do Controlo de Gestão da SIC. Foi o melhor, ou mesmo o único, director que tive ao longo da minha já também longa "carreira" profissional. Muitos parabéns Pedro, de uma admiradora (profissional) incondicional .
Aliás, quem está de parabéns é o Grupo Impresa pela substituição, ficam a ganhar em muito.

Assustador ou revelador?

2008-02-27T01:59:00.000-08:00

"Os resultados da escolaridade obrigatória pública entre 1995 e 2005 são desoladores: mais pessoal docente e não docente, mas recursos financeiros, menos alunos, abandono escolar persistente alto, níveis de onhecimentos dos jovens na cauda da OCDE em provas internacionais de língua-mãe, matemática e ciências."

In: Editorial do Diário de Notícias

Com a pt quem se lixa é você...

2008-02-22T01:19:00.000-08:00

À PT.COM COMUNICAÇÔES INTERACTIVAS
Av. Fontes Pereira de Melo, 40
1069-300 Lisboa

Lisboa, 17 de Janeiro de 2007
Exm.os Senhores,

Muito me surpreendeu ter recebido uma carta de uma advogada, ..., referente a uma dívida de 34,02 euros para com a PT, ameaçando-me com uma acção judicial.

Em Outubro de 2007 cancelei o meu contrato com essa empresa, especificando, aliás, que o fazia devido aos maus serviços de Internet prestados.

Recebi uma carta da PT confirmando esse cancelamento e dizendo que me ia ser enviada uma factura referente a esse mês, com o valor final a ser pago.

Aguardei por essa informação que não me chegou. Chegaram-me sim facturas referentes aos meses de Novembro e Dezembro de um serviço de que já não disponho desde Outubro.

É claro que pagarei a factura (falo no singular, pois as minhas contas com a PT estão regularizadas até final de Setembro) referente ao mês de Outubro, mas é claro que não tenho de pagar nada referente a serviços após essa data.

Queiram então enviar-me o montante em dívida e a especificação de que a mês se refere. Espero, também, que cessem o envio de facturas indevidas a partir de agora.

Com os melhores cumprimentos.

2008-02-21T06:54:00.000-08:00

J'aimerais

J'aimerais
J'aimerais
Devenir un grand poète
Et les gens
Me metteraient
Plein de laurrier sur la tête
Mais voilà
Je n'ai pas
Assez de goût pour les livres

Abertura de "Memórias de Papel"

2008-02-21T06:26:00.001-08:00

“- Cette nuit... tu sais... ne viens pas.
- Je ne te quitterai pas.
- J’aurai l’air d’avoir mal... j’aurai un peu l’air de mourir. C’est comme ça. Ne viens pas voir ça, ce n’est pas la peine.

- Je ne te quitterai pas.”

(Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince)

Um Olhar Mil Abismos

2008-02-20T02:23:00.000-08:00

ÚLTIMO DIA

Abri bem os olhos e vi-me frente a um espelho enorme. Fiquei impressionada com a imagem que nele se reflectia. Os anos tinham passado, sem deixar grandes estragos, no entanto, a cara e o corpo nú, que insistiam em ser os meus, pareciam uma mera assombração de como ainda me recordava de mim própria. Uma miúda alegre, de formas generosa.

Como é que me deixara degradar ou desaparecer até àquele ponto de desistência física? Não suportei durante muito tempo aquela mulher que se esforçava por me fazer acreditar que era eu. Sentia-me como uma nuvem de fumo. Como se o meu corpo se estivesse a esvair, aos poucos, na atmosfera. Lembrava-me aquelas argolas de fumo que fazia com o cigarro aos 16 anos, para impressionar os rapazes e fazer inveja às minhas amigas. Começaram por ser argolas de principiante, desengonçadas e sem formas muito bem definidas, com o tempo e o treino transformaram-se numas argolas cheias, de formas generosas e bem delineadas mas, no fim, acabavam sempre por se esfumar no ar, sem que pudesse fazer nada para as conservar. Assim estava eu, a desvanecer-me, suavemente, a fundir-me com a natureza. E isso nada tinha a ver com a idade.

Custava-me sustentar o olhar daquela personagem reflectida no espelho. A certa altura tornou-se-me insuportável encarar aquela imagem desconhecida que insistia em imitar todos os meus movimentos e em absorver todas as minhas dúvidas.

Baixei os olhos, sem, no entanto, admitir que me rendia à evidência da minha degradação, e reparei que aos meus pés, jazia uma fotografia. Estava de cara para baixo, pelo que tive de me baixar para a apanhar. Virei-a para mim. Duas caras sorriam, felizes, encostadas uma à outra, em jeito de cumplicidade, dois pares de olhos observavam-me, através de um passado que não consegui situar temporalmente, tal o peso brutal e a tristeza que me tomaram o peito. Demorei algum tempo a conseguir identificar aquelas duas pessoas e gastei o resto de esperança que ainda havia dentro mim a tentá-lo. Quis ignorá-las. Mas, de repente, toda a minha vida começou a decorrer à minha frente, como um flash, a ferir-me os olhos. E então, não consegui mais esconder-te em mim e lembrei-me de ti. E a dor foi maior do que qualquer ser humano podia suportar. Toquei no rosto da mulher que me sorria, sonhadora e feliz, e tentei encontrá-la na minha cara e dentro de mim própria. Acariciei o teu rosto que olhava para mim, sonhador e feliz, tentei capturar o teu sorriso e alcançar o brilho do teu olhar. Fechei os olhos para melhor te sentir e quando os abri tu já lá não estavas.

E, então desisti de tudo, deitei no chão o meu corpo dorido, e encolhi-me como quem se quer proteger do mundo, com as pernas bem encostadas ao peito e os ossos salientes dos joelhos a tocar-me o queixo.

Pousei a cara em cima do teu espaço vazio na fotografia e ali fiquei, à tua espera…

De Maria Teresa Loureiro

E a felicidade é possível?

2008-02-20T02:04:00.000-08:00

Sí y no. Lo que ocurro con la felicidad es que es un estado pasajero y muy inestable. Uno puede conseguir la felicidad en un momento determinado y al momento siguiente esa felicidad puede haber desaparecido de la forma en la que la concibió en ese momento. O puede descubrir la felicidad en otras aristas de la vida que hasta ese momento. Talvez con veinte años uno piensa que determinados aspectos de la vida no lo hacen feliz y a los cuarenta o cincuenta descubre que sí que en esos aspectos de la vida puede estar encerrada la felicidad. Es decir, creo que hay personas para las cuales la felicidad es algo muy esquivo, algo que les cuesta mucho trabajo atrapar. Pero hay otros para los cuales, tal vez con una mayor conciencia de que es posible ser feliz, existe la posibilidad de aferrar estos momentos.

Palavras de Leonardo Padura

O OUTRO é uma miragem

2008-02-19T02:20:00.001-08:00

Cheguei a casa com a ideia de dar a conhecer, ou a recordar, algumas palavras de Alain Robbe-Grillet; fui à procura na minha biblioteca, mas cheguei à conclusão de que só tenho romances em francês. Para além ter escrito romances que lhe deram prémios, como o Prémio Fénelon e o Prémio dos Críticos, Robbe-Grillet é também o criador de um cine-romance especial que vale a pena tentar ver: “L’année dernière à Marienbad”, realizado por Alain Resnais. Como sou persistente, depois de muito bisbilhotar e folhear, dei com um texto publicado em Portugal e traduzido para a nossa língua do qual deixo aqui um breve registo.

“No quarto, A... torna a baixar o rosto sobre a carta que está a escrever. A folha de papel azul-pálido, na sua frente, tem ainda apenas algumas linhas... A... junta-lhes rapidamente três ou quatro palavras e fica com a caneta no ar. Ao fim de um minuto levanta a cebeça, enquanto, do lado das garagens, a melodia recomeça.
É, sem dúvida, sempre o mesmo poema que se repete. Se por vezes os temas se diluem, é para voltarem um pouco mais tarde, fortalecidos, pouco mais ou menos idênticos. Entretanto, estas repetições, estas ínfimas variantes, os cortes, os retrocessos, podem dar largas a modificações – se bem que apenas sensíveis – levando, no seu decurso, muito longe do ponto de partida.”

In: “O Ciúme”

Facadas no português I

2008-02-19T02:07:00.000-08:00

"Ésta é a última versão de um texto publicado em 63"
In: DN, pág. 47

É caso para dizer que o José Cardoso Pires deve estar a dar pinotes na campa ao estar associado, à força, a esta notícia sobre o seu novo inédito "O Lavagante."

Dia II

2007-07-09T07:03:00.000-07:00

Há dias em que a lucidez que me agarra não me deixa respirar.

Evasão I

2007-06-25T14:02:00.000-07:00

Os amantes nunca se combinam bem. Um deles lança sempre a sua sombra sobre o outro e impede-o de crescer, de modo que aquele que se sente sufocado procura desesperadamente um meio de evadir-se, para poder crescer sem entraves. Não é este o drama essencial do amor?

Passado I

2007-06-25T13:51:00.000-07:00

Os factos passados, longínquos, deformados pela memória, adquirem um realce particular porque são vistos isolados do seu contexto destacado dos pormenores que os precederam e seguiram; pormenores que destacamos e lançamos fora como sobrescritos usados.

Dia I

2007-06-17T09:26:00.001-07:00

Há dias em que sou uma paisagem triste sob um céu carregado.

Despedida às palavras I

2007-06-17T09:16:00.000-07:00

As palavras vão perdendo o significado e a força que sempre tiveram na minha vida, à custa de tantas vezes as ver amarrotadas, ignoradas, em suma, mal escritas. Começam a cansar-me. Criar uma nova linguagem através das sensações, em vez de utilizar as palavras, para não as gastar. As sensações não se gastam, estão sempre a ser renovadas e são inevitáveis. Compreendemos as mensagens das imagens, mas como comunicar com as sensações? Escrever sem palavras e sem imagens seria interessante, mas como fazê-lo?
As palavras gastam-se, talvez não da mesma forma como se gastam os sabonetes ou os rebuçados, mas também de forma definitiva.
Como seria se as palavras tivessem rugas, pés de galinha, ou artroses? Seria uma artrose com artroses, uma letra coxa ou constipada; uma paixão cansada.
Com as sensações nada disso aconteceria; não existem sensações histéricas, velhas e gastas, são só sensações, e podem ser ilimitadas.

Há qualquer coisa ...

2007-06-06T01:41:00.000-07:00

AMOR BRUJO

“Quando não te vejo, o meu relógio “anda” sem corda; os sapatos andam trocados, de ternura (esqueço-me de os calçar bem, de manhã), não compro tabaco, eu, que fumo locomotivamente; pardais acercam-se, entram no saco de plástico e levam-me o pão. Sem ti, sou a minha estátua.

Há um friso na minha consciência – o da mitologia católica; é como uma catedral. Bem tento prender-me a ti, para salvar-me. É inútil. Há qualquer coisa que não me dá tréguas. Não posso lutar contra um inimigo que não distingo bem, na bruma.”

De Sebastião Alba

Uma mais ao menos criança de 13 foi acusada de ter sido violada

2007-06-01T03:27:00.000-07:00

Uma criança de 13 anos e 9 meses foi acusada de ter sido violada pelo padeiro da esquina. A criança, quase adulta aos olhos da lei foi, apanhada a ser violentada pelo padeiro que já aparentava sinais de desgaste e sofrimento dignos de pena.

Em declarações no tribunal, o padeiro queixou-se que a criança de 13 anos e 10 meses entrou na padaria para comprar uma bola de Berlim com creme às 11h00, o que desde logo lhe levantou algumas suspeitas, por ser uma hora imprópria. Ficou logo de sobreaviso. A conversa azedou quanda a criança de 13 anos e 11 meses se exaltou com o padeiro quando ele lhe deu uma festa na cabeça e uma palmada no rabo para o compensar de não ter bolas com creme. As pessoas que assistiam ficaram indignadas com a atitude da criança que obrigou o padeiro a ir à cave da padaria confirmar se na verdade o homem tinha ou não tinha bolas. Fez-se ser agarrada pelo braço e, segundo apurámos pelas palavras do padeiro, obrigou-o a "despir-lhe as calças de ganga, de marca roscof". O povo que esperava a vez para ser aviado só venceu a inércia e foi chamar o homem do talho mais próximo quando ouviu os gritos infernais da criança a incitar à violação o pobre do padeiro.

A criança, já de 14 anos a esta hora, aguarda em prisão domiciliária e ficou à guarda da mãe do padeiro que já fez constar que "a ela o fedelho não a engana" e acrescenta: - O meu filho é um santo, não é que dorme com o malandrete todas as noites? Diz que é para ele não cometer nenhuma loucura?

Todo o português que se preze sabe escrever!

2007-05-30T03:13:00.001-07:00

No meu emprego existe uma pessoa que foi contratada especificamente para fazer a revisão de todos os textos produzidos pelos colegas .

Pergunto-me, para quê o dispêndio de dinheiro, se todos sabemos escrever tão bem. Somos cerca de 90 espertos que gostamos de corrigir o que enviámos para corrigir pela pessoa responsável pelas correcções. Risível, não? Seria de rir se não fosse denunciador da nossa incultura e incapacidade de ser corrigidos. Não sabemos aceitar uma crítica, nem uma correcção, somos perfeitos.

Se não nos custa admitir que não sabemos fazer uma simples conta de multiplicar por que será que temos tanta dificuldade em admitir que não sabemos escrever, pelo menos sem erros ortográficos.

Enfim, a nossa "revisora" diverte-se com a necessidade de afirmação de algumas das pessoas que a rodeiam, e às vezes sai cá cada palermice... Já diz o ditado "Albarda-se o burro à vontade do dono."

E somos todos uma grande família feliz, regressamos a casa com a noção de que somos mesmo bons: - Então, não é que corrigimos uma frase da revisora? E certamente ainda comentamos, entredentes: - Deviam era dar-me a mim o ordenado dela!

Um mimo!

Mandar os Políticos à Fava

2007-05-30T03:10:00.000-07:00

Eis uma atitude que aplaudo. Compreendo o desespero e lamento as consequências, sofri-as, também, na pele. Pena é que não haja mais pessoas com coragem para o fazer.
Parabéns, anónimo.

Grande Máxima

2007-05-29T08:26:00.000-07:00

"Não sabe nada e pensa que sabe tudo. Espera-o uma carreira política."

Já o dizia G.B. Shaw

Eu acrescentaria que o espera uma carreira política de sucesso.

Já experimentaram construir uma nota sobre o percurso profissional de um político? Sobretudo daqueles que o único trabalho que tiveram foi o de filiarem-se num Partido depois da Faculdade, do Liceu, ou mesmo da Escola Primária (Ensino Básico, actualmente).

Eis um bom desafio. Garanto-lhes que é difícil, senão impossível, mesmo com a internet como ajuda. E o mais curioso é que são eles que estão sempre nos "cargos-chave", naqueles cargos que interferem com o bem-estar dos cidadãos comuns, com a qualidade de vida dos portugueses. Normalmente, cada um detém várias dessas "posições" que lhe dão mais do que um único ordenado confortável, carro e telemóvel de primeiríssima geração, férias numa ilha tropical. Nem precisam de comprar bilhetes para os espectáculos de ballet, ópera, dança, música, pois tudo lhes é oferecido. Tudo isto é válido para família, afins e amigos.

Se soubesse o que sei hoje, a primeira coisa que tinha feito ao entrar para a Faculdade era inscrever-me num desses dois partidos políticos que têm, à vez, dançado com as cadeiras e engordado à custa do nosso desespero. Nesta altura, não estaria certamente aflita para conseguir pagar os aumentos sucessivos dos juros da casa...

Adeus à Saga do Pilas e outras histórias

2007-05-28T02:18:00.000-07:00

Lamento informar-vos, fãs do Pilas e da sua saga, de que me fartei de tudo: do Pilas, da saga, da escrita, do dia-a-dia, em suma, deste país.
Não, não vou regressar à Roménia, país que aliás desconheço, vou mesmo partir para mais longe; adquiri um pedaço de terreno na Lua, com um dinheiro arranjado por um amigo que sempre fez vida partidária, maçónia, sei lá, um desses lóbbis que permitem aos portugueses trabalharem e vingarem em Portugal.
Estou out.
O Pilas que me perdoe. Partamos para outros terrenos.
LTM, MLT, MTL, TLM, etc.....

Pour toi Sirob Naiv e pour tous les tois qui se sont allés

2007-05-27T00:11:00.000-07:00

Cet Amour

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremablant de peur comme un enfanto dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur auz autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C’est le tien
C’est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelle
Qui n’a pas change
Aussi vraie qu’une plante
Aussi tremblant qu’un oiseau
Aussi chaude aussi vivante que l’été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort
Nous éveiller sourir et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tender comme le souvenir
Froid comme le marbre
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et mois j’écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je te supplie
Pour toi et pour nous tous ceux qui s’aiment
Et qui se sont aimé
Qui je lui crie
Pour toi pour moi pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Là où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t’en vas pas
Nous qui sommes aimés
Nous t’avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n’avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Et n’importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d’un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

Jacques Prévert
“Paroles”

A SAGA DO PILAS - A perder o fôlego e o interesse

2007-05-14T07:47:00.000-07:00

Por seu lado, no dia do fatídico encontro, o Pilas não fazia a mais pálida ideia de quem era o Doutor Camilo com quem tinha de ir lanchar, e a bem dizer, nem lhe interessava. Vivia à farta os seus 10 anos, sentindo-se o rei da paróquia. Dadas as circunstâncias sociais e “ambientais”, o seu linguajar era bastante livre (para não dizer chocante). Assim, nem a vontade interesseira de, através da conquista do filho, reconquistar a mãe fez com que o Senhor Doutor tivesse vontade de tentar uma segunda abordagem. Até o local escolhido para o encontro parecia ter sido escolhido, a dedo, com o objectivo daquilo não resultar: a Ferrari.

Para que não restem dúvidas, eis o relato fiél dos acontecimentos do dito dia D (D de Desastre e de Desencontro): numa 5ª feira - e após muitas combinações feitas e desfeitas à última da hora, devido a todo o tipo de imprevistos - o Camilo mandou o motorista da sua digníssima esposa buscar o Pilas à escola.

Primeiríssima asneira.

O homem lá foi, calmo e disciplinado, inconsciente dos tormentos que o esperavam. Chegou às quatro e meia da tarde, em ponto. Pensava, assim, assegurar a pontualidade que era vital no seu trabalho. Aliás, estava convencido que teria tempo de sobra para chegar à Ferrari, à hora habitual do lanche do Senhor Doutor – às cinco e meia. Estacionou o carro mesmo à frente do portão da escola e ali ficou, rígido e correcto na sua farda, à espera do menino. Foi aguardando: 5, 10, 15 minutos e nada. Aos 20 minutos de espera paciente, começou a ficar nervoso com o avançar da hora, pois sabia bem como o Senhor Doutor abominava esperar. Saiu do carro para esticar as pernas, tentando descontrair-se. Receou ter baralhado a descrição do rapaz que lhe fora dada, muito por alto. Às cinco horas entrou em desespero: não sabia o que fazer.

Meu Deus! O que é que hei-de fazer à minha vida? E tinha isto de me acontecer logo com o Senhor Doutor que odeia esperar. O estupor do miúdo ainda me vai fazer perder o emprego. Mas, afinal, de quem será este puto, para merecer tantas atenções? Essa história que o Senhor Doutor tentou vender que faz dele um bom samaritano cheira-me a esturro. Só a menina Filomena é que vai numa conversa dessas. Pobre menina, sempre tão boazinha e compreensiva... . Cá para mim o miúdo é filho de uma das antigas amantes do Senhor Doutor. Nem me admirava muito que fosse filho de um descuido... . Esse doutorzeco nunca me enganou com aqueles seus ares de importante... . Credo! Mas o que é que estou para aqui a pensar? O que me interessa neste momento é encontrar o tal puto. Quero lá saber das intriguices desta gente. O resto são tretas, eles que são ricos e de famílias que se entendam.

Enquanto ia entretendo o espírito com estas cogitações, o motorista Jacinto ia avançando com o corpo, em direcção à porta de entrada do edifício da escola. Pelo caminho foi gozado pela criançada devido à sua farda aprumada: com certeza inédita naquela zona popular e simples da cidade. Encontrou um Contínuo, sentado à sua minúscula secretária no átrio de entrada, e perguntou-lhe se os alunos já tinham saído todos. O homem poisou o jornal desportivo que estava a ler sobre o tampo da mesa e, depois de o ter observado por cima dos óculos, perguntou-lhe pelo nome e idade do rapaz de quem estava à procura. O motorista abriu a boca para responder, mas só nessa altura é que se apercebeu de que nem sequer sabia qual era o nome do miúdo, só a idade – 10 anos. Corou até à raiz dos cabelos ralos, como sempre lhe acontecia quando era apanhado em falta. E maldisse a sua vida:

Merda! Não me lembro do nome do rapaz. Estou tramado. Mas que falha imperdoável. Não é que se me varreu completamente...? Será que o Doutor mo chegou a dizer?

Fez uma breve pausa nos seus pensamentos enquanto se esforçava por recordar timtim por timtim a rápida conversa matinal que tivera com o Senhor Doutor – homem sempre ocupadíssimo e apressadíssimo.

Agora me lembro: ele não me disse o nome da criança, só a idade e o facto de ele ser um bocado rebelde. O tipo também anda sempre com a pressa toda, como se estivesse atrasado. Vá-se lá saber para ir onde: não tem nada para fazer. Esta gente bem anda sempre apressada, está na moda, depois esquecem-se de tudo o que é importante. É claro que a culpa de tudo o que corre mal é sempre do mexilhão.

Lá estou eu outra vez com pensamentos que não me vão levar a lado nenhum. Afinal, onde é que andará o desgraçado do puto?

Vendo o pretensioso motorista com o ar ausente de quem se perde dentro da própria cabeça, o Contínuo desinteressou-se dele, encolheu os ombros, e preparava-se para retomar a sua posição anterior: refastelado a ler o jornal, quando uma cena que decorria do lado de fora do portão da escola o obrigou a parar e, até, a limpar os óculos com um lenço de papel, tal a incredulidade do “filme”. No que respeita o Jacinto, lá continuava preso nas suas conjecturas e dúvidas existenciais, de tal forma que nem reparou na alteração da expressão do homem.

Para além do contínuo – que hesitava entre o ignorar, o zangar-se ou o rir às gargalhadas -, todos os alunos que brincavam no recreio e as pessoas que passavam na rua, pararam e começaram a rir, ou pelo menos a sorrir. Só nessa altura é que o motorista caiu em si e percebeu que algo de invulgar estava a acontecer nas suas costas. Virou-se, curioso e apreensivo, temendo pela “saúde” do carro da menina Filó e encaminhou-se, lesto, para a rua. Quando ia a descer o primeiro degrau da pequena escada que dividia a entrada do edifício da escola e o pátio do recreio, foi surpreendido pelas gargalhadas generalizadas e pelo espectáculo que decorria uns 50 metros à frente dos seus olhos. A surpresa foi-lhe fatal e, antes que pudesse abrir a boca de espanto ou emitir um ai, falhou o segundo degrau e estatelou-se ao comprido no chão – óculos para um lado, chapéu para outro. Escusado será relatar a risota generalizada. Incomodado pela falha ridícula, levantou-se como se tivesse molas nas pernas. Sacudiu o pó das calças vincadas, outrora impecáveis. Demorou alguns segundos na procura dos óculos e, logo depois, na procura do chapéu.

Quando, finalmente, conseguiu olhar para a cena que tinha à frente dos olhos deparou-se-lhe o seguinte espectáculo: em cima do tejadilho do carro da menina Filomena, estava um miúdo, sentado de pernas cruzadas – à chinês -, calmamente, como quem espera que algo de diferente aconteça. Com ambas as mãos, erguia um cartaz por cima da cabeça, onde se podia ler duas “palavras”– “Estou Aqi!”. O motorista, estupefacto (não tanto pelo erro ortográfico), ficou sem saber que atitude tomar.

Virgem Santíssima! Não me digam que aquele é o miúdo que vim buscar para lanchar com o Senhor Doutor. Que vergonha, e logo na Ferrari, onde a menina Filomena é tão conhecida e querida. Se ela sabe disto vai sofrer horrores. É bem capaz de ficar doente mais uma vez.

No que se refere ao Pilas, era o miúdo mais realizado do planeta. O mote central do seu dia a dia era ser o centro das atenções, sempre que pudesse e fosse da maneira que fosse. E naquele preciso momento estava a consegui-lo às mil maravilhas: toda a gente parava na rua a olhar para ele, num misto de espanto e censura. Sentia-se o maior da rua dele.

Entretanto, o desgraçado do Jacinto recuperou o sangue-frio que lhe era característico e dirigiu-se para o carro. Na verdade, e pensando com calma, até se sentiu aliviado quando viu o Pilas em cima do carro.

Pelo menos, agora já sei onde está o rapaz. O passo seguinte é convencê-lo a descer do tejadilho do carro e a instalar-se no assento traseiro, de forma a poder transportá-lo, rapidamente, até junto do Senhor Doutor.

Se o homem pensava que ia ter alguma dificuldade, depressa se descontraiu. Logo que se aproximou, o Pilas, com a graciosidade que os seus 10 anos lhe permitiam, saltou do tejadilho do automóvel e esperou que o motorista chegasse e lhe abrisse a porta (como vira fazer num filme da televisão). Após o convite do motorista, enriquecido com uma ligeira vénia, o Pilas entrou para o carro. Acomodou-se no assento de trás, parecendo um pouco desprotegido, ali sozinho e mínimo, no centro de um banco tão grande.

Ao longo de todo o percurso entre a escola (numa ponta da cidade) e a pastelaria (bem no coração da cidade), não houve entre os dois – motorista e criança - qualquer troca de palavras. Cada um se refugiou nos seus próprios pensamentos , sensações e julgamentos. De vez em quando observavam-se, mutuamente, através do espelho retrovisor. O motorista tentando manter a discrição.

Não há dúvida nenhuma de que o miúdo tem parecenças evidentes com o Senhor Doutor: o mesmo cabelo preto, muito ondulado, e feições semelhantes: traços bem desenhados, macãs do rosto suaves. E o tom de pele, também moreno. Agora, aqueles olhos grandes e azuis é que não estou a conseguir identificar... , devem vir do lado da mãe. Sempre gostava de saber quem é ela. Ora bem, o miúdo tem 10 anos, embora pareça mais velho, visto ser todo espigadote; o senhor doutor está casado com a menina Filomena há cerca de 7 anos, mas antes de casarem já namoravam – iam namorando, quando ele se lembrava dela ou não tinha mais ninguém - havia um ou dois anos... . A verdade é que este doutorzeco nunca me inspirou muita confiança: sempre o achei um interesseiro. Se o puto vier a sair a ele, vai ser cá uma bisca... . Aliás, já se viu que não é boa rês: onde é que já se viu sentar-se em cima de um carro à espera de alguém?

Bom, o melhor mesmo é concentrar-me no trânsito e apressar-me; quanto menos souber desta história, melhor. Como costumo dizer: eles que são ricos e de boas famílias que se entendam.

Por seu turno, o Pilas estava excitadíssimo com o “filme” que estava a viver: sentado num carro de luxo, a ser conduzido por um motorista todo enfarpelado, na perfeição. Olhava pela janela, na esperança de que alguém conhecido o visse passar naquele carro e o reconhecesse, ficando a morrer de inveja. Mudava de posição vezes sem conta: ora estava sentado, ora de joelhos para ver melhor, ora deitado de pernas para o ar.... Enfim, ia experimentando todas as posições possíveis e imaginárias. Mal dava pelo motorista que lhe parecia um careca trombudo e maldisposto. Ainda arriscou cruzar o olhar com o do homem uma ou duas vezes, através do espelho, mas a expressão que o recebeu foi tal que desistiu: nem foi capaz de vislumbrar o que raio estaria o homem a pensar.

O que ele pensa não deve interessar nem ao menino Jesus. Parece que engoliu um candeeiro de pé alto. Tem cá uma figura mais esquisita, como se nem fosse humano: se calhar é meio homem, meio extraterrestre. Que se lixe! O que eu gostava mesmo de saber é quem é esse gajo com quem vou ter de ir lanchar. Segundo diz a minha mãe é um primo afastado. Também, quero lá saber quem é o homem, o que me interessa, neste momento, é comer. Estou cá com uma larica…. Nunca mais chegamos. Se calhar o lanche é naquele lugar onde fui com a minha mãe comer queijadas. Chiça! Espero que não, era longe como um raio. Ainda morro de fome.

Na ânsia de se livrar o mais depressa possível daquela responsabilidade, Jacinto conduzia um pouco mais rápido do que seria suposto. Só pensava em entregar o miúdo ao Senhor Doutor e pôr-se a andar: às sete horas tinha de ir buscar a menina Filomena à sua ginástica semanal. Isso sim, era o seu trabalho preferido.

A menina Filó é um anjo!

Enquanto divagava no seu íntimo, o motorista ia olhando de soslaio, através do espelho retrovisor. O miúdo que estava, aparentemente, descontraido, deitado de barriga para baixo:

O que raio estará o puto a pensar, com aquela cara de malandro? Cá para mim sente-se um rei, a ser transportado no seu coche real. Agora estou a reparar, a roupa que ele tem vestida não lembra o Diabo, parece um homem miniatura: com colete, gravata e tudo. Credo!

Ah, até que enfim, estamos a chegar. Graças a Deus, vou poder despachar o miúdo.

Nesse momento, também o Pilas se apercebeu de que estavam a chegar, como se acabasse de ler os pensamentos do motorista:

O tipo está a andar mais devagar e está com cara de quem está a chegar. Viva, finalmente vou comer e fazer uma mija. Urgentemente. Desta vez, nem vou esperar que este troncho me venha abrir a porta, senão, da forma como ele anda, ainda faço aqui mesmo.

Logo que o carro abrandou à porta da Pastelaria onde era suposto pai e filho lancharem, o Pilas abriu a porta e saltou para a rua, antes que o Jacinto tivesse sequer tempo de pensar no que tinha de fazer a seguir. Aliás, o desgraçado do homem hesitou uns segundos, sem saber o que fazer: se sair do carro atrás do miúdo e obrigá-lo a entrar novamente até acabar de estacionar, se estacionar primeiro o carro e depois ir atrás do puto.

Uma buzinadela impaciente atrás dele arrumou, rapidamente, as suas hesitações: teve mesmo de esquecer o miúdo por momentos, de forma a conseguir estacionar o carro. Foi uma manobra apressada que redundou num encosto, se bem que suave, ao carro de trás e que lhe valeu alguns comentários irónicos por parte do condutor impaciente que lhe buzinara pouco antes. Mas o Jacinto nem o ouviu, tal era a sua angústia em despachar-se a sair do carro e descobrir onde o rapaz se enfiara.

Raios me partam mais a esta profissão de merda. Se não fosse pela menina Filó já tinha voltado para a terra e para o meu taxizito provinciano. Se lá tivesse ficado, a esta hora estava sentadinho na taberna do Alfredo a beber um copito e a conversar. Maldita a hora em que decidi vir para a cidade tentar a sorte.

Como é que agora vou dar com o estupor do fedelho? A esta hora já deve ir por essa rua acima, se calhar até já está no Chiado. Bem, só há uma coisa a fazer: ir à procura dele. Dê por onde der tenho de o encontrar o mais rápido que for humanamente possível.

Coitado do Jacinto: não podia estar mais longe da verdade. A realidade era que naquele preciso momento, já o Pilas tinha acabado de entrar, descontraido, na Ferrari, todo orgulhoso da sua fatiota invulgar.

Embora não passasse de uma criança de 10 anos, dois dos empregados de mesa deram por ele e trocaram olhares interrogativos e desconfiados. À primeira vista, e só pela forma de se vestir, o Pilas confundia-se com um homenzinho miniatura, já que era bastante alto para a sua idade. Mas ao ver-se-lhe a cara de gaiato, logo as dúvidas desapareciam. Assim, só quando chegou ao pé de um dos empregados para lhe perguntar onde podia fazer chichi é que o homem confirmou que não passava de uma criança. Facto ainda mais inusitado, visto aparentar estar ali por auto-recriação, e sozinho.

O Pilas estava êxtase, apesar da sua vontade aguda de chegar à casa-de-banho. Tudo brilhava à sua volta – desde os candeeiros de parede e de tecto, aos talheres geometricamente dispostos em cima das mesinhas. Ele ia olhando para todos os lados, apreciando os espelhos gigantes que forravam as paredes e conferiam àquela sala um ambiente estranho, sem fim. Ia tropeçando nalgumas mesas e nalguns pés que se estendiam, mais descontraidos, para além das mesas. Algumas vezes lembrava-se de pedir desculpa, outras nem por isso. Por fim, lá chegou à casa-de-banho, deixando para trás olhares de indignação e outros de curiosidade emproada. Já à porta da salvação fisiológica, demorou algum tempo até compreender qual era a dos homens. Os símbolos pendurados nas portas não eram especialmente explícitos:

Que raio de bonecos mais amaricados: os dois parecem meninas.

Só quando entrou é que descansou ao ver um homem de costas para ele e de frente para um dos urinóis. O Pilas, considerando aquela experiência engraçadíssima, preparou-se para se aliviar. Colocou-se, estrategicamente, ao lado do homem. Forçou-se por conter a curiosidade. Abriu o fecho das calças – depois de alguma luta – e tentou fixar a atenção nos seus próprios movimentos, mas, no final, a vontade de olhar para o lado foi mais forte do que ele. Olhou, primeiro de raspão – como quem não quer a coisa -, e depois com verdadeiro interesse. Ficou estarrecido, era como se estivesse a olhar para a sua própria pila, mas em tamanho XXL. Até a cor era idêntica. O mais embaraçoso foi quando reparou que, também, o homem olhava para ele com o mesmo ar espantado, e com um interesse mal disfarçado.

Olha para isto. Não querem lá ver que este é que é o miúdo da Maria Adelaide? Não há dúvida que ele tem algumas semelhanças em relação a mim. Felizmente não é através das pilinhas que se fazem os testes para determinar o grau de parentesco entre pai e filho.

Enquanto pensava, o Camilo terminou as suas operações mictórias e, depois de lavar as mãos, ficou por ali a olhar para o espelho. Hesitante: sem saber como se dirigir ao miúdo (que até devia ser seu filho, a acreditar nos seus próprios olhos avaliadores).

O próprio Pilas o salvou desse incómodo, interrogando-o ao passar por ele:

- Olá! Por acaso conheces um tipo chamado Camilo? É que ele deve estar à minha espera ali fora, no meio de toda aquela gente esquisita.

Devido ao inesperado da situação, o Camilo ficou a olhar para ele, sem saber bem como se lhe dirigir. Só lhe saiu, para si próprio, um pensamento.

A lata do puto.

Empinou o nariz e endireitou as costas, o melhor que conseguiu. Olhou para o Pilas, bem de alto e, por fim, apresentou-se como sendo o homem de quem ele estava à procura:

- Sou eu o Doutor Camilo que te convidou para lanchar. Estás bom?

E, sem esperar pela resposta, agarrou no ombro do rapaz e empurrou-o à sua frente. Assim, voltaram juntos para a sala e sentaram-se à mesa luxuosa do lanche.

Instalaram-se os dois frente a frente. O Camilo teve o cuidado de sentar o Pilas de costas para a sala, na esperança de conseguir que a presença da criança passasse despercebida. Só não se lembrou do pormenor dos espelhos que cobriam as paredes quase até ao chão.

Bom, pelo menos assim ninguém vai reparar nos modos do miúdo que não devem ser lá muito famosos. Acho que foi boa ideia mandar vir um batido com palhinha, não se deve pingar. O que um homem faz para conseguir cativar uma mulher.

Ora bolas, só me faltava esta, está ali a Tixa: a maior linguaruda da cidade. Estou tramado. Espero que não me veja aqui com uma criança desconhecida.

Finalmente, aqui vem o batido e as torradas! A ver se consigo despachar isto o mais depressa possível.

Quando o Pilas se sentou de costas para as outras pessoas ainda pensou em protestar, mas ao reparar na mais-valia à sua frente – o espelho – rapidamente desistiu e pôs-se a observar toda a gente à descarada.

Este gajo é mesmo parvo: quis lanchar comigo e agora não diz nada, só olha para todo o lado, como se estivesse à espera de alguém. Será que vem mais alguém lanchar connosco?

Também, se vem mais alguém ou não, é-me indiferente, o que me interessa neste momento é que os morfes vêm aí. Só espero que sejam melhores do que os da Escola… . Aqui está, ora vejamos: um batido de… banana e uma torrada cheia de manteiga. Um bocado miserável, mas que se lixe. Quero é comer.

No mesmo instante, o Camilo estava a fazer umas acenadelas sorridentes a uns – sobretudo mulheres – e a fingir que não via outros. Recomeçara a ficar tão cheio de si próprio que se descontraira e quase se esquecera que o Pilas comia animadamente à sua frente:.

Que alívio. Enquanto estiver entretido a comer não se lembra de fazer nenhum disparate. Agora por disparate: onde é que se terá metido o palerma do Jacinto, espero que não tenha batido com o carro da Filó.

Raios o partam, o miúdo come com a boca toda. Ainda bem que ficou de costas para as pessoas. Só não consigo compreender porque é que continuamos a ser o centro das atenções daqueles ali.

O Camilo tinha-se esquecido da existência dos espelhos mesmo atrás de si. O Pilas estava em alta: nem cabia nele de tão contente. Ia fazendo as suas fosquices inofensivas, através dos espelhos:

- Afinal, quem és tu?

A pergunta do Pilas saiu inesperada e tão fora do contexto superficial em que o Camilo estava habituado a navegar que, a princípio, nem teve bem a certeza de ter realmente existido. Apesar disso, o instinto da curiosidade obrigou-o a olhar para o miúdo sentado à sua frente. Mas este estava aparentemente concentrado – na medida do que é possível para uma criança de 10 anos – na palhinha às riscas azuis, por onde sorvia ruidosamente o batido de banana, ao mesmo tempo que mastigava um pedaço de torrada que lhe deixava um fiozinho de manteiga a escorrer pelo queixo abaixo. Ora bebia o batido, enquanto guardava o bocado de torrada na boca, no interior de uma das bochechas, ora dava dentadas, demasiado grandes, vendo-se obrigado a empurrar com os dedos o bocado que não cabia e ficava prestes a cair. Era uma cena muito deselegante, e o Camilo congratulava-se por ter tido a esperteza de colocar o rapaz de frente para a parede. Evitou, a custo, um trejeito de desagrado enojado e tentou descontrair-se um pouco enquanto pensava com os seus botões:

Pareceu-me ouvir o puto falar... . Talvez não. Devo ser eu que estou a ouvir vozes…

Olhou mais uma vez para o relógio e continuou absorvido na sua própria pessoa.

Já são quase seis e meia. Ora, pelas minhas contas, se o Jacinto não apareceu, a esta hora deve estar a levar a Filó para o “Health Club”. Assim, pelas minhas contas, lá pelas sete e um quarto, mais coisa, menos coisa, deve estar a rebentar por aqui para levar o puto de volta ao seu mundozinho desagradável.

Já agora que penso no miúdo: continuo sem saber como é que ele se chama. Agora também, é chato perguntar-lhe o nome, ainda se põe para aí a desbobinar à parva.

Os pensamentos desinteressantes do Camilo foram interrompidos de forma abrupta:

- Quem és tu?

Desta vez teve a certeza que a voz tinha saído da boca do rapaz, dado que ele falara de forma bem clara, até martelada. Pareceu-lhe que o Pilas falara tão alto que sentiu os batimentos do coração aumentarem de ritmo e uma onda de calor trepar-lhe até à raiz dos cabelos. Só que quando olhou para o rapaz, sobressaltado, reparou que ele estava a observar, fascinado, qualquer coisa que parecia estar a passar-se na parede mesmo por detrás dele.

Não chegou a ter oportunidade de responder, pois, no preciso momento em que abriu a boca para dizer qualquer coisa, fosse o que fosse, engasgou-se com a própria saliva e desatou a tossir, assustadoramente. Babou-se, chorou, arrotou, etc... . Tudo sons muito pouco indicados e confrangedores para um ex-colunável, casado com uma, ainda, colunável. Obedecendo aos rígidos mandamentos da etiqueta, todos fingiram não estar a dar pela cena que se passava naquela mesa, mas a maioria não resistia a deitar olhadelas, entre indignadas e curiosas, pelos rabinhos dos olhos. O mais chocante, para quem estivesse interessado em saber, nem era verem uma criança, vestida de forma ridícula, lá sentada – facto inédito por ali -, mas sobretudo a confusão e o barulho que emergiam daquela mesa, provocados pelos espasmos sonoros do ex-político.

No final, a preocupação do Camilo não foi responder à pergunta que lhe fora formulada, mas tentar ocultar, o melhor possível, toda a cena caricata que se ia desenrolando.

Ora bolas, tenho a certeza que o Tinoco ouviu a pergunta do miúdo, até se inclinou mais para o nosso lado. Estou frito. Se o pai da Filó vem a descobrir que tenho um filho de outra mulher estou bem lixado. “Bye, bye” vidinha descansada. Também, não sei o que me deu para entrar neste número. A Maria Adelaide é boa febra, mas não compensa perder tudo o que tenho neste momento. E agora o que raio é que vou dizer ao puto?

- O que é que a tua mãe disse sobre mim? – Perguntou o Camilo, na esperança de contornar a questão.

- Nada! – Respondeu o Pilas.

- Nada? – Surpreendeu-se o Camilo, sentindo-se um pouco vexado.

O estupor da tipa não disse nada ao miúdo. E agora, como é que vou descalçar esta bota?

Mas o Pilas não lhe deu grande margem de manobra:

- Só disse para não aceitar o teu dinheiro. Mas se me quiseres dar algum, podes dar que eu não lhe digo nada. Já estou habituado a que me deêm dinheiro lá na Agência. As velhas adoram ver-me mexer na pila e dão-me sempre umas moedas. Também não digo nada à minha mãe. No outro dia, foi um velho, meio coxo, que me pediu para lhe mostrar a minha gaita porque a neta lhe tinha falado de mim, impressionada. É fixe ser famoso. Agora, só não sei quem és tu. Pelo que eu vi na casa-de-banho, tens uma pila maior do que a minha. Felizmente já és velho, não me palmas as miúdas.…

O rapaz debitara todo este discurso de um só fôlego, sem sequer permitir que o Camilo o interrompesse. Aliás, mesmo que ele quisesse parar a verve do Pilas, não teria conseguido, porque o miúdo encontrava-se bem lançado. O pior de tudo foi que quase toda a gente na sala ouvira aquela tirada e o resultado estava à vista: silêncio sepulcral. Até se conseguiria ouvir o zumbido de uma melga, caso houvesse alguma pelas imediações:.

Pronto, agora é que está tudo estragado! Como é que me vou conseguir limpar de todo este relambório?

Entretanto, o Pilas como que esquecera o que dissera havia alguns segundos e regressara à sua atenta observação da parede – forrada por um espelho gigante – que estava nas costas do Camilo. Descontraido.

Escusado será observar que o Camilo estava em pânico: gotinhas de suor começaram a escorrer-lhe pela cara abaixo. Olhava para um lado e para o outro, com um sorriso amarelado, tentando transparecer indiferença e até alguma boa-disposição, mas quem o conhecesse veria que os seus olhos o traiam: estavam mínimos – dois pontos frios como aço – atrás dos elegantes e dispendiosos aros de metal azulado. Se estivessem só os dois na sala, ele teria sido bem capaz de espancar o rapaz. Aliás, na Assembleia da República ficara bem conhecido pelas suas atitudes frias e trejeitos agressivos para com os adversários que o tentavam ridicularizar. Nessas alturas efervescentes, quem olhasse para ele teria a sensação de que a sua cabeça estava inchada e atingia o dobro do tamanho. Não deixava de ser uma imagem preocupante, se bem que algo ridícula.

No silêncio da sala começou a nascer um burburinho, ao início indistinto, entrecortado por alguns tossicares que tentavam ser discretos na maledicência que ocultavam. Depois, o número de adeptos do comentário desdenhoso foi aumentando, até se tornar, aos ouvidos do Camilo, ensurdecedor. Abriu a boca para chicotear o miúdo com as piores frases que conhecia quando um grito feminino – esganiçado, como manda a tradição – voou pela sala. Todos olharam para a dona daquele som estridente e viram uma senhora – dita fina – levantar-se, de braço esticado, a apontar para a mesa do Camilo, e mais especificamente para o próprio Camilo. Este, desgraçado, estava à beira de uma crise cardíaca, tal a loucura de indiscrições a que, aparentemente, continuava sujeito.

Mau Maria! O que raio é que se está agora a passar? Será que tenho um macaco pendurado no nariz, ou será que o estupor do miúdo tem um piolho aos pulos no alto da cabeça? Calma Camilo, controla-te…

Aos poucos, as outras pessoas foram, também, olhando para o local para onde o dedo, prolongado por uma unha bicuda bem vermelha, apontava. Uns exclamavam:

– Que nojo!

Outros pareciam não compreender o que se estava a passar e erguiam-se das cadeiras para tentar ver melhor, fosse o que fosse. No meio daquela confusão gerada, o Camilo olhou para um dos empregados que, após fazer um trejeito facial onde se misturava o constrangimento e a vergonha, pegou num pano – branco imaculado – e encaminhou-se na sua direcção.

O ex-político nem queria acreditar no que presenciava. Olhou, feroz, para o miúdo, considerando-o, no seu íntimo, culpado por tudo o que se estava a passar, e só nesse momento é que percebeu que o que quer que tivesse enojado a assistência que o rodeava, se encontrava, não na sua cara, não no alto do cocoruto do Pilas, mas por detrás da sua própria cabeça:

Então era por isso que o rapaz observava tão atentamente a parede aqui atrás. Mas, o que Diabo é que …?

Antes que tivesse tido tempo de completar a frase do seu pensamento e o movimento simultâneo de olhar por cima do ombro, o Pilas saltou do seu lugar para cima da terceira cadeira da mesa – a que tinha estado desocupada – e, com o bocado da torrada que tinha estado a mordiscar, esborrachou uma enorme barata vermelha que tentava – a custo – trepar pela parede. Escusado será dizer que, após aquele acto heróico, todo o verniz que envolvia a camada adiposa da maioria dos clientes daquela sala de chá, estalou e irromperam as mais diversas cenas. Desde algumas senhoras mais sensíveis que desmaiaram, ou ameaçaram fazê-lo; a outras que aproveitaram para se irem embora, muito indignadas – sem pagar, é claro. Ouviram-se, ainda, alguns palavrões pouco apropriados e, por fim, como pano de fundo, o riso histérico do Pilas que se sentia nas suas mil e uma noites.

Afinal, não é só a minha pila que os impressiona. Boa!

Em relação ao Camilo, ficou sentado no seu lugar, como que pregado ao assento, com a sua linda cabeçinha emoldurada pelos restos mortais da barata e da torrada que se espalhara pela parede e pelo espelho:

Eu sabia que isto ia dar asneira. Quem é que me mandou ter ideias espertas?

Olhou para o Pilas que voltara a atacar o seu batido de banana, com a maior das descontrações. Tinha um ar exultante. Sentia-se o maior. E no meio do caos que se instalara à volta dos dois, ouviu-se uma vozinha perguntar mais uma vez:

Quem és tu?

DERIVAÇÕES XII

2007-05-10T03:21:00.000-07:00

a partir do texto Escadas de Incêncio de Henrique Dória.

no quarto,
abriu-se uma porta,
cortava-se a garganta.
ao longo das paredes
pedras
arados
nódoas.
no calor das casas, por vezes,
abre-se um buraco,
os objectos tornam-se estranhos,
mesmo as portas, mesmo as fechaduras.
subia pela parede uma palavra que ficaria para sempre
................................................................. dentro do quarto,
talvez nem bem uma palavra, mas o rumor das coisas,
uma parte, e outra parte e outra parte ainda.
ouve – as palavras, por vezes, crescem como estradas
.............................................................. de gavetas vazias,
enquanto a cidade em volta cai sobre as janelas.
uma chave para tudo
o olhar pousado sobre as coisas
como uma flecha, melhor, as coisas mesmas sem o olhar.
portas mesmo dentro das nódoas
dentro da cortina
portas mesmo dentro dos teus passos
que atravessam agora o vidro da janela do quarto
com traquilidade de se julgar que a alegria voltará
................................................................... mais tarde;
de pedra em pedra dedos que procuram,
e tantos quartos vazios
tantas mesas pesadas sob os vasos e o tecto do quarto.

viessem as cadeiras vazias do quarto pousar sobre o parapeito
e arrulhar para a ruga do tecto.

um telhado a fazer equilibrismo,
passinhos tímidos de flamingo sobre a ruga do tecto.
e sob o qual se junta, entre uma pedra e outra pedra
um lugar onde plantar as coisas.

A SAGA DO PILAS VIII

2007-04-27T15:54:00.000-07:00

Alguns meses após o faustoso e noticiado casamento, e quando já não arriscava levantar suspeitas, a natureza valdevina do Senhor Doutor não se conseguiu mais conter dentro de uma pele de marido atencioso e fiel e regressou às suas actividades noctívagas. Lançou-se primeiro a medo, mas depressa se desleixou e, em crescendo, atingiu toda a sua plenitude de engatatão. O cúmulo do desplante foi a sua tentativa de reaproximação a Maria Adelaide, sendo o seu objectivo final, reconquistar o lugar no seu coração, ou mais correctamente: reocupar o lugar do banco de trás do seu carro.

Como um D. Juan experiente que se achava, começou por atulhá-la de flores e presentes, pensando que dessa forma a faria esquecer as partes negras do passado e ansiar pelas ardentes cambalhotas que davam os dois juntos. Quando se lhe esgotou a paciência e chegou à conclusão que daquela maneira, simples, mas dispendiosa, não ia lá, pediu conselho ao seu melhor amigo, um reconhecido psiquiatra da praça, que o aconselhou a optar pela aproximação, temporária, do filho comum (que, a bem dizer, ele nunca reconhecera como seu).

Assim, embora não correspondesse minimamente à verdade, com frases quentes e lágrimas nos olhos, Camilo convenceu a Maria Adelaide de que estava arrependido de todo aquele tempo de afastamento entre ele e o filho de ambos e, por fim, conseguiu que ela o deixasse levar o miúdo a lanchar, numa tentativa de que, pelo menos, se conhecessem. E ela que, desde sempre, e sobretudo, desde que fora mãe, se sentia carente e muito sozinha, acedeu a esse pedido e, rapidamente, se começou a aperceber de que corria sérios riscos de deslizar para a tentação. Resultado, todas as noites fazia a sua ginástica, a dobrar, e tomava um duche frio, antes de ir para a cama, na esperança de arrefecer o desejo que, cada vez mais, a ia invadindo.

Apesar de sonhar e ambicionar uma vida igual à de algumas das personagens das novelas que se habituara a ver todas as noites, ainda conseguia ter alguma presença de espírito para admitir para si própria que os finais felizes, geralmente, só aconteciam nos filmes americanos e nos romances. A vida, tal como ela permitia ser vivida, não era pêra doce. Todos os seus pensamentos entraram em colisão uns com os outros. E, por fim, lá se auto-convenceu de que dar a hipótese ao Camilo de conhecer o filho era humano e saudável.

Como seria de esperar: o primeiro e único encontro entre pai, político e filho, conhecido por Pilas, foi logo para abrir, e fechar, um completo desastre. Não só o Camilo não estava minimamente preparado para lidar com uma criança (fosse ela qual fosse), como nem sequer achou que devesse fazer um esforço, mesmo que pequeno, para ultrapassar a cortina da idade que, só por si, já era densa. Na sua consciência de classe e sobranceria, limitou-se a fazer de corpo presente numa situação que exigia, no mínimo, o coração. Convenceu-se de que o miúdo é que tinha de arranjar maneira de chegar a ele, já que não passava de um puto. De salientar que o Camilo era daqueles que tem um primeiríssimo nome de Doutor; isto para não falar na sensação de importância que lhe dava o facto de se intitular e considerar um dos políticos importantes da praça.

Por seu lado, no dia do fatídico encontro, o Pilas não fazia a mais pálida ideia de quem era o Doutor Camilo com quem tinha de ir lanchar, e a bem dizer, nem lhe interessava. Vivia à farta os seus 10 anos, sentindo-se o rei da paróquia. Dadas as circunstâncias sociais e “ambientais”, o seu linguajar era bastante livre (para não dizer chocante). Assim, nem a vontade interesseira de, através da conquista do filho, reconquistar a mãe fez com que o Senhor Doutor tivesse vontade de tentar uma segunda abordagem. Até o local do encontro parecia ter sido escolhido a dedo, com o objectivo daquilo não resultar: a Ferrari.

DERIVAÇÕES XI

2007-04-26T13:48:00.000-07:00

a partir do texto O Lodo de Alfredo Cortêz.

veste certo esforço em enfiar uma agulha num espelho.

diz – passo aqui os dias e as noites com a casa toda,
........ com as marcas na ponta das unhas,
........ a sacudir a cinza com o dedo mínimo.
diz – eu vomito o resto no café aqui da esquina,
........ no meio das gargalhadas de todos.
diz – arremedar a voz da canalha.

o xaile está pendurado por baixo da escada.
ele lambe o cigarro e vai sentar-se numa cadeira
à proa.
vai aos soluços o pano e, depois,
a mesma disposição de todas as coisas.
passos na escada – pausa.

diz – é que tenho muita pena que seja tão desigual.
........ aprendi na leitura dos primeiros livros que as mães
........ são como santas,
........ num campo grande cheio de sol,
........ e o sol pica.

diz – pode lá acreditar-se na perseguição das coisas
........ que não têm vida.

só se faz luz na sala depois de descer completamente o pano.

CINCO PEQUENAS HISTÓRIAS, EM LISBOA. (I)

2007-04-23T15:31:00.000-07:00

E por si se move!

Com o ligeiro tremor de terra que abalara a cidade de Lisboa, a perna de presunto desprendera-se da cunha que a sustinha no ar - um pouso para moscas. Na sua queda rasgara o espaço, e como uma guilhotina decapitara o taberneiro Pépe, cuja cabeça, rolando pela banca até cair para dentro da panela ebuliente, forcejara com a língua, nariz e dentes, para alterar a rota da fatídica trajectória. Pouco depois caíram as cebolas, que entrelaçadas tinham pendido também na trave arqueada.
Notificando o insólito caso de acefalia às autoridades, a mulher serviu, nessa noite ao jantar, sopa a amigos e familiares.

RETRATO DE SIROB NAIV

2007-04-23T14:37:00.000-07:00

A SAGA DO PILAS VII

2007-04-21T06:39:00.000-07:00

No que diz respeito ao excelentíssimo senhor doutor Camilo – político de segunda e verdadeiro pai biológico do Pilas – nem queria ouvir falar que tinha um filho com a Maria Adelaide ou com quem quer que fosse. Isso representaria uma responsabilidade que ele nunca estaria disposto a acatar, pelos menos enquanto fosse socialmente semi-famoso e tivesse saída entre as mulheres. Assim, desde sempre se tentara esquivar da sua quota-parte na criação e desenvolvimento de “semelhante miúdo”.

Nos primeiros tempos, logo após o parto, Maria Adelaide, durante os períodos mais dolorosos em que era acometida de acessos de solidão e desespero, ainda tentara falar com o excelentíssimo senhor doutor Camilo: no telefone de casa, nunca ninguém a atendia; quando ligava para o escritório, limitava-se a conseguir ultrapassar a primeira etapa da telefonista, para, logo de seguida, esbarrar na secretária, a educada Dona Lucinda. O contacto entre as duas tornou-se de tal modo frequente que, a partir de certa altura, foram enriquecendo e apimentando as habituais frases de circunstância. A empatia descoberta por ambas foi revigorante para as suas vidas. Começaram por trocar receitas e piadas sobre os homens em geral e, por fim, já se arriscavam a criticar e a queixarem-se dos seus homens em particular, como velhas amigas. Criaram mesmo o hábito de irem almoçar juntas uma vez de quinze em quinze dias. Aproveitavam essas ocasiões para partilharem uma garrafinha de vinho e excederem-se nas dietas alimentares: terminando sempre as refeições bem regadas com o doce mais calórico do restaurante e o Porto mais caro da casa.

Nesses dias, a Dona Lucinda já não ia trabalhar da parte da tarde, nem seria capaz de o fazer, mesmo que quisesse: limitava-se a apanhar um táxi que a deixava à porta de casa. Entrava cambaleante, sempre na esperança de ser surpreendida pela presença do marido. Mas nunca teve essa sorte. Assim, descalçava-se logo no hall de entrada e, após se servir de um generoso wisky duplo ou triplo, ia-se despindo e beberricando a bebida áspera até atingir a casa-de-banho. Aí, tomava um duche quente, quase a escaldar, e, depois de ter depreciado e odiado até à exaustão o seu corpo avantajado, outrora roliço e apetitoso, despejava o resto que ainda pudesse haver no copo pela garganta abaixo e entornava-se na cama, toda nua, a sonhar com esbeltos príncipes e musculosos cavaleiros que a cortejavam e cobiçavam, arriscando as próprias vidas para a conquistarem. Nessas noites, perdida na semi-inconsciência que o álcool lhe oferecia, a Dona Lucinda chegava a conseguir sentir-se uma mulher feliz.

Para Maria Adelaide, essas tardes que seguiam os almoços de amena – e por vezes exaltada – cavaqueira, prolongavam-se de forma substancialmente diversa. Saía do restaurante habitual com a amiga atrelada ao seu braço esquelético, ambas servindo de bengala uma da outra. Normalmente, a companheira aguentava menos o vinho – embora fosse bastante mais avantajada –, pelo que era a Maria Adelaide que tinha de a ajudar a encontrar um táxi disponível e, sobretudo, a entrar dentro do carro sem que se magoasse. Invariavelmente, tinha de dar uma boa gorjeta ao homem para, de algum modo, tentar garantir que ela seria entregue no destino pretendido.

Depois do automóvel partir, Maria Adelaide ficava a observá-lo até o perder de vista numa curva qualquer. Muitas das vezes, mesmo após deixar de o ver, ali ficava, especada, a olhar para o ponto de fuga onde vira o taxi desaparecer no último segundo. Ausente da vida que passava, apressada, por ela. Perdida no labirinto da sua imaginação. Demorava alguns minutos a recompôr-se e a situar-se no espaço e no tempo. Quando, por fim, conseguia encontrar-se, tomava balanço e punha-se a andar em direcção a casa, sem grande energia. O percurso era longo. Mesmo assim, ia sempre a pé. Pelo caminho iam-lhe dando acessos de gula, incontroláveis, que nem ela compreendia bem porquê, já que não era de uma fome normal que se tratava: mais uma vontade, ou mesmo necessidade de comer, pura e simplesmente. Assim, entrava em todas as pastelarias por onde tinha o azar de passar e lá comia - ou pedia para embrulhar e ia comendo pelo caminho – qualquer coisa, de preferência um doce: um bolinho de côco numa, um chocolatinho noutra, uma bola de Berlim com creme na seguinte, e por aí adiante. Quando, finalmente, dobrava a esquina que desembocava na sua rua, já se sentia quase a rebentar. Se quisesse enfiar mais alguma coisa pela goela abaixo, só com a ajuda de um pau: como se fazia para engordar os gansos. Já a subir as escadas, tentava apressar-se para entrar em casa, mas a dilatação do estômago e a má-disposição impediam-na de acelerar o passo. Logo que conseguia acertar com a chave no buraco da fechadura, abria a porta de rompante, fechava-a com o pé, já em desequilíbrio, tal a ânsia de chegar à casa-de-banho. Nem precisava de enfiar os dedos na goela, os músculos da barriga – bem treinados – ajudavam-na e expelir todo o entulho que lhe obstruia a respiração. Havia dias em que pensava que o coração não ia aguentar e rebentaria a qualquer momento; havia outros dias em que pensava que os olhos lhe iam saltar das órbitas e afogar-se na sanita, no meio daquela mistela nojenta que fizera parte dela durante cerca de uma hora. Havia alturas em que a chama ácida que lhe queimava os interiores era tão intensa que Maria Adelaide receava ter o estômago rasgado. Fosse como fosse, a esperança era sempre a mesma: a de que alguém a salvasse daquela loucura. Se não, o melhor era morrer o mais depressa possível, antes que se lembrasse da existência do filho e se arrependesse mais uma vez.

O relacionamento e o entendimento mudo entre as duas estreitou-se ainda mais, numa ocasião deveras infeliz e que se veio a tornar muito desconcertante: a morte do marido da Dona Lucinda e as circunstâncias ridículas que a envolveram. Nesse dia ensombrado, e nos dias que se seguiram, Maria Adelaide foi de grande préstimo à amiga. Aliás, se não fosse ela – e sobretudo os seus conhecimentos no meio funerário – o caso teria sido, com certeza, assunto de interesse mórbido num qualquer pasquim de mau-gosto. Maria Adelaide tratou de todo o invulgar processo do funeral, desde o leito de morte até à última morada, uns palmos abaixo da terra, com uma consideração e conferindo-lhe uma dignidade que o homem, na realidade, não merecia.

Apesar da sua longa experiência, a própria Maria Adelaide ficou de tal forma impressionada com o inesperado desenrolar dos acontecimentos que nem teve coragem de contar toda a verdade sobre as circunstâncias da morte do marido à própria esposa. O seu receio de cair na tentação de partilhar com alguém uma experiência tão insólita como aquela era tão grande que se obrigou a jurar, sobre a Bíblia, silêncio absoluto sobre o assunto:

Nem eu sei bem como vou conseguir fazê-lo, mas macacos me mordam se não vou levar este segredo comigo para a cova. Coitada da Dona Lucinda. Se ela imaginasse o local e a situação, ou melhor a posição, em que o estupor do marido morreu, também ela se finava, só com o desgosto. Nunca pensei que as queixas que ela fazia do homem fossem assim tão reais, sempre achei que lhes devia dar um desconto.

Ainda me arrepio quando penso naquela malfadada noite. Lembro-me de tudo como se tivesse acontecido ontem. Já a noite tinha ficado bem para trás quando o telefone permanente da Agência tocou. Dei um salto e quase morri de susto, pois tinha acabado de adormecer no sofá do escritório, após despachar o meu pessoal para um serviço qualquer para no centro do país. Atendi. Demorei algum tempo a compreender que a voz do outro lado era a da Dona Lucinda. Aliás, o que chegou à minha memória baralhada foi a mistura de sentimentos alheados, entrecortados por soluços sofridos e palavras apenas balbuciadas. Após os primeiros momentos de confusão, lá consegui compreender que a voz deformada pertencia, de facto, à minha amiga e que ela me estava a dizer que o marrido morrera. Ao início fiquei impressionada, como é natural quando sabemos da morte de alguém conhecido, ou semi-conhecido, como neste caso. Quando tentei saber alguns pormenores sobre o sucedido, respondeu-me, já cheia de uma convicção que analisando agora com calma me surge um pouco falsa, que, segundo as testemunhas presentes (colegas e clientes), a tragédia acontecera num jantar de negócios que decorrera em Coimbra.

Até ali tudo aparentava estar dentro da normalidade (se é que se pode chamar normal uma pessoa morrer). O pior foi o que se seguiu: rezou a versão oficial que o “Senhor Engenheiro Hilário” se encontrava com o seu sócio, e alguns clientes, num jantar de negócios, na cidade de Coimbra. Após um bem regado ensopado de borrego (comida classificada no relatório do médico que assinou a certidão de óbito como pouco adequada para um jantar tardio), o Senhor Engenheiro Hilário sentira uma ligeira indisposição, e achara por bem retirar-se da mesa do restaurante, apresentando as suas maiores desculpas. Metera-se num táxi, visto não se sentir em condições de conduzir, e fora para o Hotel. A caminho do quarto revelara alguma dificuldade em equilibrar-se, facto confirmado, não só pelo recepcionista, mas sobretudo pelos acontecimentos posteriores. Deitara-se. A meio da noite (pelas 2 ou 3 da manhã) gritara por ajuda. O grito de agonia fora ouvido por uma senhora que, nesse preciso momento, se dirigia para o seu quarto, e que por mero acaso passava à porta do Senhor Engenheiro. Ao ouvir aquele pedido de socorro tão aflito que a “assustou sobremaneira”, abrira a porta do quarto de rompante. Nessa altura, nem pensara nas consequências do seu acto. Viu o corpo de um homem, estendido na cama, de boca escancarada a deitar a língua de fora a alguém. Perante aquela cena grotesca, a dita senhora, após os primeiros segundos de espanto e consternação, apercebera-se do quão imprópria e inconcebível seria encarada a presença de uma mulher, ali aos pés da cama de um homem que jazia de braços abertos, como Cristo na cruz. Antes que a referida senhora tivesse tido tempo de bater em retirada com a maior das discrições, fora “apanhada”, por assim dizer, pelo segurança do hotel que, tendo sido alertado por um hóspede anónimo, incomodado pelas “gargalhadas e sons obscenos de um quarto muito perto do dele”, se dirigira para aquele andar à procura dos importunos.

Outro facto curioso nessa história, foi quando a viúva me telefonou a pedir ajuda, às 6 da manhã, já o meu pessoal se encontrar a caminho de Coimbra, sem que eu soubesse que o serviço para o qual tinha sido contactada, uma meia-hora antes, tinha a ver com o marido da Dona Lucinda. Como os meus pais me ensinaram a não acreditar em coincidências, e como sou curiosa como o raio, acabei por explorar um pouco mais o assunto e descobrir que o director de alojamento do referido Hotel, onde se desenrolara esse episódio deplorável, conhecia bem o meu Marcelino. Acabei por considerar mais saudável não perder muito tempo a imaginar porquê, nem a esmiuçar mais essa linha de investigação. Fiz de conta que a razão para esta estranha coincidência era da inteira responsabilidade da pequenez do mundo. Não é mania do ser humano afirmar a toda a hora que o mundo é pequeno?

Para abreviar a história: os meus homens lá foram para Coimbra, na tentativa de encobrir, na medida do possível, os pormenores “obscenos” das inacreditáveis actividades rocambolescas do Senhor Engenheiro Hilário.

A pobre viúva, se tivesse vindo a saber que, na realidade, o marido morrera de ataque cardíaco a meio de uma brincadeira de alcova mais agerrida, com outra mulher, tinha-lhe dado um treco. Escusado será dizer que a referida senhora, solícita e boa samaritana, não era, nem mais nem menos do que a companheira habitual do marido da Dona Lucinda, sendo mesmo mais conhecida pelos clientes da empresa do Senhor Engenheiro do que a própria esposa.

Mais tarde (depois de se refazer da degradação em que participara), o Zé Carlos, encarregado da Agência Funerária, contou-me que quando entrara no quarto do hotel onde jazia o malogrado Senhor Engenheiro Hilário, ia tendo um colapso: o homem jazia todo nú em cima da cama, de braços abertos e um sorriso apalermado na cara, para não falar na língua já inchada que lhe saía da boca. O pior de tudo fora no final: para conseguir enfiar aquele corpo pesado e teso (ainda por cima de braços abertos) dentro das roupas austeras cedidas pela viúva. O melhor é nem entrar em pormenores técnicos...

E foi assim, depois desta cena ridícula e triste, que as duas mulheres foram ficando cada vez mais unidas pelos segredos que escondiam uma da outra, justificados pela amizade, e separadas pelas mentiras em que sabiam viver, justificadas pela vergonha, embora não as quisessem admitir.

Passados uns tempos desta triste novela, a Maria Adelaide veio a saber pela amiga que o Senhor Político de Segunda tinha sido apanhado pelas Finanças numa fraude fiscal menor. Não conseguiu evitar sentir-se, em parte, vingada pela cobardia e pulhice dele:

Foi muito bem feito. Também, já estava na altura de pagar alguma coisinha por conta dos seus pecados, mesmo sendo estes de ordem fraudulenta. Sempre foi um aldrabão. O que sempre o salvou foi ser um espertalhão e um quebra-corações profissional. Ainda me custa pensar nele. O marmelo sempre foi, e sempre será, bom como o milho.

À custa de uma macacada que incluia a fuga aos impostos, o Doutor Camilo vira-se forçado a abandonar o cargo público que à data detinha. E para se aguentar à tona da adorada sociedade que ameaçava ostracizá-lo, viu-se na contingência de casar como mandava a etiqueta da hipocrisia. Escolheu, então, uma menina bem, da chamada alta burguesia (já que a nobreza por essas alturas andava na mó de baixo) e, principalmente, com uma excelente qualidade: muito rica. Ainda para atrapalhar mais a sua vida: a tal mãezinha, doente havia séculos, nunca mais “entregava a alma ao Criador”. Aliás, por aquele andar, ameaçava durar mais tempo do que próprio filho. Para a manter satisfeita e com os cordões da bolsa abertos, arranjara uma empregada a tempo inteiro para cuidar dela, o que lhe custava um balúrdio:

São os ossos do ofício, o que é que hei-de fazer à vida? Esperar. Só me resta mesmo esperar. E é bom que tenha paciência para o fazer, se é que quero ver alguma coisa dali.

A SAGA DO PILAS VI

2007-04-15T12:48:00.000-07:00

A ATRIBULADA INFÂNCIA DO PILAS.

Os meses, e alguns anos, foram passando pela vida da Maria Adelaide e de todos os que a rodeavam. O seu filho foi crescendo, e com ele a fama do seu atributo específico e bem localizado que o tornara tão falado logo no dia em que nasceu. Quando regressara a casa, após o parto sui generis, bem tentara ocultar a característica viril do filho. Mas depressa verificou que os seus esforços eram inúteis, pois, estranhamente, já toda a gente do bairro sabia que o novíssimo habitante das imediações era especial de corrida.

Como a decisão de esconder não resultou (como, aliás está mais do que provado que nunca resulta) Maria Adelaide reformulou os seus esforços e passou, então, a tentar desviar a atenção das vizinhas e a desdramatizar o fenómeno peculiar, com receio de que isso viesse a condicionar, ou mesmo a conduzir a vida futura do seu filho. Nessa cruzada, não conseguiu recrutar o apoio do Marcelino, pois este, como assumido pai que era, na sua ignorância e orgulho, parecia fazer questão de evidenciar o apêndice comprido e espetado do miúdo, sempre que tinha uma oportunidade. E assim, como não podia deixar de ser, a fama do rapaz depressa se propagou, desde o apertado bairro onde viviam, até à escola. Num abrir e fechar de olhos, colaram-lhe uma alcunha aumentativa. Passou, então, a ser conhecido pelo Pilas. Essa alcunha assentou-lhe tão bem que grande parte das pessoas, miúdos e graúdos, que o iam conhecendo, nunca chegaram a saber qual era o seu verdadeiro nome de baptismo. Pilas nasceu e Pilas foi ficando.

Felizmente, o Pilas nunca se mostrou incomodado ou ofendido, e até adorava, para não dizer que venerava, a sua alcunha. Dava-lhe a sensação de ser verdadeiramente importante. Primeiro, na inocência da sua tenra idade, começou por se achar especial por ter o único nome que, ao ser mencionado, provocava caras com expressões engraçadas. Mais tarde – mas muito precocemente - já com consciência da sua aparente superioridade física, orgulhava-se do corpo que tinha. Criou o hábito de passar horas ao espelho, a apreciar e a cuidar do seu aspecto. Sem que ninguém lho tivesse ensinado, no final, conseguia dar sempre à sua figura um aspecto de elegante desleixo: bem ao gosto de algumas das “suas miúdas”.

Quando ainda só rondava os sete anos, o Pilas descobriu, sem querer, que tinha a capacidade de chocar as miúdas mais velhas. Naquela altura não chegou sequer a compreender muito bem porquê, mas a verdade era que sempre que o viam passar, olhavam para ele e cochichavam entre si, com sorrizinhos patetas. Como uma criançola que ainda era, nem se preocupou em explorar muito a fundo as razões daquele interesse. As diferentes reacções agradavam-lhe, pura e simplesmente. Junto das suas coleguinhas e vizinhas sentia-se como se fosse um artista famoso. Já que as miúdas tanto pareciam gostar, acabou por conceber um passatempo “super-fixe”: mostrar-lhes a sua comprida pilinha – que naquela idade mais parecia uma esferográfica-. As mais velhas, que já conheciam os dotes fora do comum do rapaz, mais tarde ou mais cedo, voltavam a procurá-lo para uma segunda exibição – de preferência em câmara lenta –, altura em que deixavam escapar falsos risinhos envergonhados. Sem, no entanto, despregarem os olhos da “estrela da companhia”. As outras, que eram apanhadas de surpresa, sem qualquer tipo de pré-aviso, fitavam-no de olhos bem arregalados e fugiam a sete pés. Algumas da idade dele, poucas, chegaram mesmo a ganhar coragem para se queixarem às respectivas mães, de lágrimas nos olhos e vozinhas aos tremeliques. Após a exibição impudica do Pilas as pobres meninas eram acometidas de violentos pesadelos e gemidos compulsivos.

Essa tendência precoce para a exibição, em vez de abrandar, foi-se acentuando com a idade. Aos 10 anos, os seus ataques de “expressividade física”, embora tivessem um intuito especialmente personalizado de satisfação pessoal, eram susceptíveis de acontecer em qualquer lugar ou situação: na padaria quando, a pedido da mãe, ia comprar pão fresco; na sapataria do senhor Saraiva quando tinha a sorte de se encontrar com alguma vizinha mais desinibida e marota; na mercearia bolorenta da embirrante dona Augusta; na escola, ou mesmo na obscura loja da funerária dos pais. Para tanto, bastava que alguma miúda gira o interpelasse, inocentemente, ou o provocasse, propositadamente. De salientar que quando se utiliza a designação de miúda, é uma força de expressão, já que se está a abranger uma faixa etária extremamente alargada, quer para baixo, quer para cima. Até porque uma das situações em que o Pilas mais se sentia brilhar era quando estava sozinho na funerária e tinha a sorte de lhe entrar pela porta alguma viúva mais arreada. Nessas alturas é que ele justificava, em pleno, o direito que tinha à sua alcunha. Além de que se divertia, à parva, como um simples puto traquinas que era.

O pior foi que, à custa das suas brincadeiras de mau-gosto, muitas clientes fugiram, receando estar a contratar os serviços de alguma comunidade de hábitos necrófilos ou de cultos satânicos. Nessas alturas, a sorte da Maria Adelaide era ser conhecida lá pelo bairro, havia já uns bons pares de anos. O azar do Pilas era a mãe ter a mão pesada e não se poupar a treiná-la no seu rabo que ficava vermelho das chineladas que ela lhe dava sempre que, devido a uma brevíssima ausência sua, via uma cliente a sair esbaforida da loja, com o credo na boca, e um pensamento impróprio na imaginação.

Maria Adelaide justificava, no seu íntimo, estas brincadeiras disparatadas do filho com a falta da figura do pai lá por casa. Ela bem se esforçava por impôr alguma disciplina àquele miúdo irrequieto, mas tinha grandes dificuldades, já que, embora adorasse a mãe, o Pilas pouca importância dava às suas conversas “eruditas” ou aos castigos que ela lhe aplicava.

Derivações X

2007-04-15T12:45:00.000-07:00

a partir do texto A Missão de F. de Castro.

mesa,
poliedro
distendendo o busto no recinto e nas abóbadas.
em cima da mesa, não metessem eles por outro atalho
e iriam de escarpa em escarpa,
de aresta em aresta,
onde um aponte emergia como se falasse para a grande pedra
............................................................ laminada.
ninguém se movia de um extremo ao outro da mesa,
tantos olhos entretidos com o jogo dos dedos sobre a mesa,
batendo em graves paredes antigas,
numa sepultura esquecida,
sepultada na profundidade dos alicerces.
havia de sumário
a nudez das coisas
os passos
o rumor da água.

A SAGA DO PILAS V

2007-04-08T02:56:00.001-07:00

- Agora, força! Faça força, mulher! Então, está a dormir…? O que raio é que deram a esta mulher, um sedativo ou quê?!

Maria Adelaide foi despertada, violentamente, das suas divagações, pela voz dura e apressada do médico que espreitava, alternada e ansiosamente, ora para a sua cara, através das pernas escancaradas, ora para baixo (escusado será dizer para onde), à espera de ver surgir os pés do bebé que parecia não querer sair, nem por nada. O puto lá devia saber o que fazer de si próprio, e enquanto podia ia optando pelo local onde se sentia mais confortável: dentro da barriguinha aconchegante e protectora da mãe. Sempre devia ser melhor do que dar de caras, ou melhor: de pés, com a tromba feiosa do médico.

De repente, foi atingida por outro espasmo doloroso que, no entanto, não passou, mais uma vez, de uma ameaça frustrada, posto que ela não conseguiu coordenar, a tempo, a força que tinha feito com a ordem dada pelos músculos doridos da sua barriga e pela voz furiosa do médico. Ficou esgotada e sem acção. Prostrada. Durante os minutos seguintes foi o caos geral: uns gritavam para a espevitar, dando-lhe ordens secas e agrestes, outros tentavam manter alguma sobriedade, esforçando-se por descontrair a futura mãe, dando-lhe palmadinhas conciliadoras na mão. Nos escassos momentos de paz e silêncio que seguiam todo esse espectáculo, ficava a pairar no ar, em suspenso, o constrangimento da excitação anterior.

Depois desta tentativa frustrada de expulsão, Maria Adelaide (re)caiu nas introspecções, depreciativas e apreciativas, sobre a sua vida. Ainda hesitou em continuar por ali a ouvir a loucura que a rodeava ou desistir, pura e simplesmente. Estava tão profundamente cansada de tudo. Mas, apesar da confusão da sua vida, o coração de mãe bateu mais alto. Por fim, caiu na realidade: aquela criança – que era o seu filho - ia nascer, independentemente de quem fosse o seu pai biológico.

Desde que não fosse excessivamente diferente, tinha a certeza que bastava dizer ao Marcelino onde assinar o registo da criança, sem grandes nervos, nem entusiasmos, para, logo, ele se comprometer a confirmar, por escrito, a sua orgulhosa paternidade. Tal como dizia o seu sogro: “homem que é homem tem de fazer um filho à sua gaja”. Mesmo assim, para evitar aborrecimentos, o ideal seria que nascesse com os olhos azuis do “pai”. Lembrou-se que lera numa revista qualquer que os bebés nasciam sempre com os olhos azulados e que só lá para os três meses é que a cor se começava a definir. Concentrando-se neste pensamento, Maria Adelaide tentou descontrair-se:

Tudo vai correr bem, tenho a certeza. Aaiiiiii !!!!

E despertou da sua letargia.

- É agora! Força! Já lhe senti bem os pés… . Aqui estão eles. Até que enfim! Bolas que o puto é patudo. Chiça! E já vem com as unhas bem afiadas ... . Vá lá, só mais um esforço!

A voz grossa e desagradável do médico, e as dores crescentes, espevitaram, mais uma vez, Maria Adelaide que se esforçou por afastar a semi-embriaguês que nas últimas horas, já tornadas inesquecíveis, lhe tinha permitido sobreviver ao caos que parecia rodeá-la. Durante esse espaço de tempo, deixara-se pairar num limbo misterioso, onde era praticamente impossível distinguir entre a espinhosa realidade e os pesadelos com que já se habituara a conviver quando, à noite, estava sozinha em casa, a lavar a loiça ou a passar a ferro as inúmeras camisas do marido. Eram pesadelos/sonhos, incrivelmente variados e todos eles muito malucos. Mas todos acabavam bem como nos filmes americanos.

A dor aguda, que lhe arrancou um grito mal contido, teve o condão de a despertar totalmente e de a fazer estampar-se na realidade do presente que a rodeava: o seu filhote estava, finalmente, a nascer. Olhou para a barriga que, gradualmente, perdia volume, à medida que a cria se libertava das entranhas apertadas da mãe. Enquanto ia retomando, devagarinho, o controlo sobre o seu corpo, ainda disforme, e sobre a sua mente, sempre empreendedora, foi-se apercebendo das alterações que se tinham operado à sua volta:

Mas onde raio é que eu estou metida? Que lugar foleiro é este? Ah! Já me lembro: estou na Maternidade, a cumprir a minha função de ser mãe pela primeira vez na vida… . Boa, afinal sirvo para alguma coisa! Aliás, pelo som estridente que oiço: aquele ali deve ser o meu rebento a protestar. Deixa estar, meu filho, tens toda a razão: se eu estivesse aí no teu lugar a olhar para essa tromba horrorosa também berraria.

O bébé tinha posto os seus dois mini-pés no mundo e a sua voz fazia-se ouvir: primeiro rouca e hesitante e, por fim, bem sonora e segura dos seus protestos. Curiosamente, e apesar do berreiro do debutante no mundo estúpido dos seres humanos, o barulho e a confusão de alguns momentos atrás tinha cessado, incompreensivelmente, dando lugar a uma falta dos sons variados, habituais numa sala de partos. As pessoas presentes continuavam a ser as mesmas do início, com o acréscimo de mais uma ou outra cara nova. E todas elas se apressavam a cumprir as tarefas que lhes competiam. Até ver, de forma exemplar.

A dado momento, o silêncio foi crescendo na sala, até se tornar incómodo, bem pior do que o anterior ruído desagradável. Era como se todos quisessem passar despercebidos. Até o choro vibrante da criança parou, talvez devido à inibição de se sentir tão observado logo no primeiro dia de vida ao “ar livre”.

Um assobio agudo e imperfeito feriu o ambiente. Não deixava de ser uma manifestação pouco comum e muito deselegante para aquele lugar. E para mais, vinda de um obstetra. E o mais grave: após realizar um parto. Até a outra futura mãe, que aguardava a vez de pôr o seu rebento no mundo, contorcendo-se em cima de uma maca curta demais para ela - uivando de dores -, se calou e fixou o seu olhar exausto no médico. Este observava o bébé da Maria Adelaide com um olhar arregalado, onde parecia ler-se um respeito sonhador. As enfermeiras emitiram gritinhos extasiados, enquanto que a pediatra tentava ocultar o seu sorriso apreciativo, por detrás de procedimentos aparentemente indispensáveis. Por outro lado, o anestesista, não resistindo à curiosidade natural que caracteriza o ser humano (quer seja homem, quer seja mulher) foi, também, espreitar. E esse é que não conseguiu mesmo conter-se, exclamando:

- Bolas, mas que grande tusa com que o puto se lança na vida, nunca tinha visto nada assim. Ah, valente !

Em situações normais, aquela observação de mau-gosto seria susceptível de causar graves problemas profissionais ao anestesista. Mas a verdade era que ele se limitara a dar voz - algo exageradamente é certo - aos pensamentos atrapalhados de cada um dos presentes.

Foi precisamente nesse momento que Maria Adelaide começou a tremer descontroladamente, sem que a sua mente confusa conseguisse pôr em ordem aquele corpo ridículo. A certa altura começou a ouvir os seus dentes a bater, desenfreados, uns nos outros. Como quando tremia de frio:

Estou pirada de vez: já nem sou capaz de restaurar a minha própria normalidade. Será que ninguém me dá um estalo para me fazer parar de tremer? Um estalo, por favor!

Sonho ou realidade? Era-lhe impossível determinar, com segurança, o que realmente se estava a passar com o seu corpo. Só sabia que estava muitíssimo nervosa, e com alguma vontade de rir: o médico tinha-lhe feito cócegas. Passado um bocado, Maria Adelaide continuava com a mesma tremideira ridícula. Mas, perante a indiferença generalizada do público que a rodeava, teve mesmo de se descontrair por auto recriação, até que o cansaço passou para segundo plano, acabando por se transformar numa vontade ansiosa de saber o que se estava a passar à sua volta.

Apesar da preocupação que a dominava, a curiosidade começou a ganhar terreno e a certa altura tornou-se insuportável. Queria compreender o que se passava:

Sobre que raio é que estes gajos todos estão a cochichar? O que é que se passa com o meu filho? Merda, ainda por cima esqueci-me dos óculos: não consigo ver nada com nitidez.

Quis espreitar, apoiando-se nos cotovelos, mas sem a ajuda dos óculos não conseguiu vislumbrar grande coisa. Olhou à volta semicerrando os olhos como fazem os miopes, com a intenção de pedir ajuda e algumas explicações, mas ninguém lhe prestou a mínima atenção. Todos se tinham reunido à volta do médico – portanto, bem à frente das suas pernas abertas – com um ar de espanto e riso mal controlado. Estava a começar a ficar irritada, e com razão. Teve vontade de gritar e de esbracejar para que se lembrassem da sua existência invisível.

Ainda abriu a boca, mas a garganta estava tão seca que não conseguiu emitir o mínimo som compreensível, só um grunhido rouco, sem sentido. E então, numa tentativa desesperada de vencer a frustração e ansiedade, deixou os seus pensamentos explodirem:

Mau, Maria! Começo a sentir-me uma boneca articulada nesta posição ridícula, de pernas abertas, enquanto estes gajos estão todos a olhar especados para o bébé. Mas que diabo de situação mais constrangedora.

ALLÔ!!! Estou aqui! Sou eu A MÃE, certo?

A mostarda já estava a chegar-lhe à ponta do seu proeminente nariz, precisamente na altura em que o médico entregou o bébé à enfermeira. Esta, pegou-lhe ao colo com um cuidado que lhe pareceu excessivo: como se de uma peça rara se tratasse. Mesmo para um recém-nascido, aqueles cuidados pareciam-lhe exagerados.

Só então é que Maria Adelaide conseguiu compreender a razão para tamanho alarido na sala de partos: vislumbrou a pilota do seu filho e também abriu a boca de espanto. Era obra! E o mais engraçado é que, não bastando ser bem comprida, ainda estava bem espetada, como o mastro de um navio. Sentiu-se orgulhosa do seu pequeno macho viril:

Ah, grande filhote. Tens uma pila bem melhor do que as pilotas de muitos machões que andam por aí a fazer peito largo nas revistas, para impressionar as miúdas. Ainda agora chegaste e já estás a causar confusão e emoção.

Naquele segundo, teve a confirmação, imediata, de quem era o pai da criança. Em simultâneo subiram-lhe uns calores e uma vontade incontrolável e, a bem dizer, incompreensível de rir às gargalhadas. Mas, logo na primeira tentativa de esboçar um sorriso ténue, as dores foram insuportáveis e viu-se forçada a refrear a exteriorização dos seus pensamentos mais íntimos:

Se estas palermas ficaram impressionadas com a pila do meu filho, haviam de ver a do pai: aquilo é que se pode considerar um homem bem fornecido. Ainda bem que o Marcelino nunca quis fazer parte da equipa de futebol de velhos em que o meu Camilo joga à defesa. Para meu descanso, tanto quanto sei, nunca tiveram a oportunidade de tomar duche no mesmo balneário. Já estou a imaginar o Marcelino ao ver o outro: primeiro roído de inveja e, mais tarde, quando estivesse a ver o filho no banho, num momento de clarividência, a juntar dois mais dois (ou melhor: duas mais duas) e a ter um ataque de fúria.

E estava eu preocupada com a cor dos olhos. Nunca pensei que a pila fosse uma parte do corpo susceptível de tamanha influência e semelhança hereditária. Essa, pelo menos, sempre se pode ir ocultando com as fraldas. Aliás, bem posso estar descansada, se conheço o meu Marcelino, nunca mudará uma fralda na vida. Como ele sempre disse: “os filhos são das mães”.

No seguimento de todos os acontecimentos mais recentes, Maria Adelaide achou mais saudável seguir, com atenção redobrada, todo o processo de recepção de boas-vindas feito ao seu rebento por este mundo. Mas esquecera-se do "binóculo" no quarto, em cima da mesa-de-cabeceira. Bem podia esbugalhar ou semicerrar os olhos e esforçar-se: sem óculos, o resultado era nulo. A última imagem, desfocada, a que tivera acesso não a ajudou, por aí além, a descontrair-se. E para cúmulo do surrealismo que começava a conquistar toda a situação, ouviu uma voz esganiçada que dizia:

- Oh, já viram o pestinha do miúdo? Mas que grande pirilau. Nunca tinha visto nada assim. Vai, com certeza, ser o recordista deste Hospital. Uuiii! Fez-me chichi para o peito … malandrinho!

Depois desta cena disparatada, e algo irreal, adormeceu profundamente. Só passados uns dias é que veio a saber que ia provocando um ataque cardíaco ao anestesista: quando este a viu a dormir, completamente imóvel, pensou que ela tinha tido uma solipampa qualquer, derivada da anestesia que lhe dera (já um bocado à pressa). Segundo o que uma das enfermeira lhe contou mais tarde, o homem ainda tinha a mão que segurava no cigarro a tremer, mesmo muito tempo depois de ter confirmado que, afinal, ela se limitara a desmaiar de cansaço.

Quando recuperou os sentidos, bastante mais tarde, Maria Adelaide não se recordava de nada, inclusive nem tinha bem a certeza de já ter parido. Estava, consideravelmente, estremunhada. Mas quando tentou sentar-se na cama para descobrir onde se encontrava, as dores que a atacaram foram um recordador de memória extremamente eficaz. Tentou, mais uma vez, aquela proeza, tão complicada, de se erguer ligeiramente na cama, desta vez de forma mais suave. Lá conseguiu colocar as almofadas nas costas e na cabeça, de forma a ficar numa posição que equivalia, mais ou menos, a 30 graus de inclinação. Fechou os olhos e tentou aproveitar toda a descontracção característica daqueles raros momentos de silêncio. Aninhou-se o melhor que pôde entre as almofadas, obrigou-se a semicerrar os olhos e, por fim, passou para além do limiar da realidade.

Dormiu durante um bom par de horas: foi um sono agitado, mas sem pesadelos. O incómodo que lhe perturbou o sono, e os poucos sonhos, teve uma origem física, não só derivado das dores variadas que lhe agrediam o corpo, mas também das carências latentes que continuavam a consumi-la interiormente, quer estivesse a dormir ou acordada.

Ainda meio adormecida, começou por ouvir algumas vozes vozes longínquas : apenas um burburinho que ecoava à sua volta. Ainda teve uma esperança, semi-inconsciente, de que aqueles sons fizessem parte do sonho fantástico que tinha estado a viver. Mas, a pouco e pouco, as vozes foram ganhando corpo e aumentando de volume, até se tornarem incómodas. A certa altura, compreendeu que já devia estar instalada na cama do quarto (e não na sala de partos), pois sentiu que estava uma gente diferente por ali. Na expectativa de que, tal como nos sonhos, aquela gente se fosse embora, ou se esfumasse, pura e simplesmente, no ar, Maria Adelaide teimou em continuar de pálpebras bem coladas umas às outras. Só quando ouviu a voz sonora da cunhada é que começou a compenetrar-se de que ia mesmo ter de acordar (a bem ou a mal). Era impossível alguém dormir, ou unicamente descansar, com aquela voz a gritar aos ouvidos.

Espreitou por entre as pálpebras. Vislumbrou a figura familiar do irmão mais novo, o que já não era muito animador, mas o pior foi quando confirmou a presença da adorada e ruiva esposa. Maria Adelaide detestava a Maria de Lurdes:

Lurdes não, LOUrdes! Não embirro com ela, só acho que não passa de uma estúpida presunçosa. Não é que o meu irmão seja um génio. Mas, mesmo apesar de não ter sido bafejado por uma grande quantidade de massa encefálica, pelo menos, o Marcelo podia ter tido a sorte, ou a esperteza, de arranjar uma mulher porreira ou, no mínimo, normal. Esta tipa não existe. Não há dúvida que a alcunha que lhe pus assenta-lhe às mil maravilhas – Madame Lela.

Maria de Lourdes era a filha única de um casal corriqueiro que vivia no Barreiro. Os seus pais tinham um cafézinho que sempre lhes teria dado para viver bem repimpados, não fosse aquela filha adorada que lhes engolia todas as economias, nas coisas mais fúteis. Até conhecer e caçar o irmão de Maria Adelaide, tinha conseguido convencer os pais - o que para ela era canja, bastava uns beijinhos e abraços filiais dados na hora "H" – de que precisava desesperadamente de um apartamento em Lisboa, isto se quisessem que ela viesse a ser alguém. Não precisou de se chorar, nem muito nem pouco, para eles se deixarem ir em mais um dos seus egoísmos: bastou uma lágrima espremida a custo e uma fungadela infeliz. Hipotecaram o cafezito, que lhes servia de sustento, para poderem alugar um apartamento de 2 assoalhadas, bem no centro da capital, para a filha adorada. Facto chocante e risível, não fosse a miséria moral da situação.

Para se distrair e atrasar, o mais possível, o encontro fatal, Maria Adelaide meteu-se a recordar o dia em que conhecera a Maria de Lourdes:

Pode ser que se esqueçam de mim e se ponham a andar.

Lembro-me demasiado bem do dia em que a vi pela primeira vez. Fui uma estúpida inconsciente em dá-la a conhecer ao Marcelo: nessa altura, nem eu imaginei como, mais tarde, me viria a arrepender. Estava descansadinha na praia da Rainha, na Costa da Caparica, com o meu irmão e o grupo do costume, quando reparei numa miúda ruiva, espojada mesmo à nossa frente. Se calhar foram os seus cabelos cor de cenoura que me chamaram a atenção, ou talvez o simples facto de estar sozinha na praia. Como de costume, comentei a minha descoberta ao Marcelo. O tipo ficou doido com os cabelos cor de fogo da fulaninha, que mais tarde vim a confirmar serem pintadíssimos, e especialmente entusiasmado com o seu moderníssimo fato-de-banho: cor-de-rosa, com folhinhos brancos nos contornos das pernas bem torneadas e no decote algo ousado do peito. É claro que o palerma do Marcelo não teve nenhuma dificuldade em chegar à fala com ela, até porque passou todo o santo dia a mostrar-lhe os dotes de futebolista (e como é sobejamente sabido: as miúdas adoram os desportistas). Além disso, não é por ser meu irmão, mas o puto sempre foi o mais borracho do grupo: loirinho, de olhos azuis, muito escuros, e bom corpito.

O que ao início parecia não ir passar de mais um namorico breve e inconsequente, tornou-se de tal forma sério que, para mal dos meus pecados, acabou em casamento. Não sem a interveniência de alguma chantagem psicológica pelo caminho: umas gravidezes, que afinal não passaram de falsos alarmes, tentativas de suicídio forjadas, e cenas de ciúmes compugentes. Por fim, a tipa lá o conseguiu convencer que era a mulher ideal para ele.

A voz imparável e aguda da Maria de Lourdes não lhe permitiu continuar a divagar sobre o que quer que fosse. E por fim, teve mesmo de fazer a ligação à Terra, já que o barulho se estava a tornar impeditivo de qualquer tipo de pensamento minimamente coordenado. Abriu, muito ligeiramente, os olhos: como as crianças quando brincam às escondidas e tentam fazer batota. Tinha receio dos olhares que, com certeza, deviam estar colados à sua figura, ainda disforme, entornada em cima da cama da Maternidade. Maria Adelaide detestava que reparassem nela e sobretudo que a observassem. Nunca se achara nenhuma beleza, bem pelo contrário. Com a ajuda das repetidas ironias dos pais, relacionadas com os seus olhos demasiado pequenos e com a altura excessiva – na Escola e na rua rapidamente passara a ser conhecida pela dois metros - fora adquirindo a insegurança e a timidez que desde os 15 anos lhe vinha dando cabo vida.

Mas, se naquele momento pensava estar a ser o centro das atenções, depressa perdeu as veleidades. Estavam todos de rabo espetado, à volta do berço onde, certamente, dormia o seu bébé. Apesar da algaraviada que o rodeava, este mantinha-se espantosamente silencioso. Se calhar, o assombro do recém-nascido em relação às sombras de caras e corpos gigantes que o cercavam, era tal que nem conseguia emitir um mmm que fosse. Maria Adelaide ergueu-se o mais ligeira e silenciosa que lhe foi permitido - devido aos pontos que o médico achara conveniente dar-lhe após o parto-, para que não se virassem para ela as atenções ruidosas e incómodas.

Começou por tentar identificar os visitantes através dos rabos que conseguia vislumbrar. Rabos grandes e gordosos: os seus amados sogros, obviamente. Rabos metido em calças demasiado justas: os do seu irmão Marcelo e esposa e, ainda, um rabo mirrado e sem história: o daquela prima velha que, desde que o marido a deixara por uma com menos 20 anos, nunca largava a mãe do Marcelino. No que se referia ao rabo musculado do pai oficial da criança... :

Nem cheiro do Marcelino, como não podia deixar de ser. Pulha!

Interrompeu os seus pensamentos amargos para procurar o relógio. Reparou que continuava no seu pulso:

11 horas! A esta “hora da madrugada” ainda deve estar a curtir as primeiras horas de sono. Provavelmente, bem acompanhado. O mais certo é o meu lugar na cama estar a ser conspurcado e aquecido por alguma das jeitosas que o caçam lá pelos bares ranhosos onde ele vai sobrevivendo todas as noites. Nesta altura do campeonato, já nem estou certa de quem tenho mais pena e raiva: se dele, se de mim.

Obrigou a sua atenção a regressar ao quarto quando ouviu a voz desdenhosa da sogra a falar, ou melhor, a chicotear o marido. As suas deambulações mentais focaram-se nos pais do Marcelino. Os sogros de Maria Adelaide, cada vez mais, pareciam tirar algum gozo da situação caótica do filho, por muito que isso pudesse parecer incompreensível e inaceitável:

Gostam tanto de mim que nem querem saber o que realmente se passa com o filho. Preferem que ande por aí na putanhice, sempre é um motivo para dizerem mal da nora. Seja como for, a verdade é que, para eles, a culpa de tudo o que corre mal é sempre minha. Nem lhes passa por aquelas cabeças leves e maldosas que os maiores responsáveis pelo desvario e frustração do filho foram, e continuam a ser, eles próprios, dado que nunca lhe deram o mínimo apoio.

Dos cinco filhos, sempre tinham tratado o mais novo - o Marcelino - como sendo o menos inteligente e o menos capaz. E o pior de tudo era ele ter acatado, plenamente, essa situação. Nunca conseguira superar a condescendência do pai, nem o desinteresse egoísta, e por vezes maldoso, da mãe.

Começara por se orientar, consideravelmente bem, como treinador de andebol, mas passado algum tempo, e após diversas tentativas frustradas, o seu pai submetera-o a tais pressões e chantagens psicológicas que o levara a despedir-se, para se dedicar ao obscuro e deprimente negócio da família – funerais. Realmente, era um daqueles negócios que, por muitas oscilações que sofresse, nunca chegavam a ser preocupantes, pois, feliz ou infelizmente (dependia da perspectiva), os clientes estavam sempre assegurados.

Embora, à partida, na óptica das pessoas sãs da cabeça, a actividade desportiva seja uma ocupação mais agradável e alegre, e ocupe um espaço saudavelmente oposto à actividade funerária; para o Marcelino, o acto da morte alheia sempre o deixara, se não indiferente, pelo menos distante. E ainda bem, tendo em conta a sua, já duvidosa, sanidade mental.

No que se referia à velha prima Mimi: a sua história estava longe de ser brilhante ou modelar. Bem pelo contrário, chegava a ser susceptível de fazer corar um bom cristão. Nem tinha ponta por onde se pegasse. Sempre fora uma mulher dura e fria. Nunca quisera ter filhos e das vezes que lhe acontecera engravidar, arranjara forma de tratar do assunto com toda a limpeza. Da primeira vez saltara da mesa da sala, tantas vezes quantas as que foram necessárias para garantir um aborto natural; da segunda vez atirara-se pela escada abaixo e lá tivera o azar, ou castigo divino, de partir um braço. Mas livrara-se, mais uma vez, de um “peso” e evitara a fatídica e assustadora deformação do corpo. Desde que o marido, bem orientado na vida, com quem casara pura e simplesmente por interesse, a abandonara na esperança de encontrar uma mulher que quisesse ser a mãe dos seus filhos, andava incompreensivelmente colada à mãe do Marcelino. Talvez o elo que as unisse fosse a má-língua, ou a tendência natural de ambas para a maldade. Nisso eram peritas: umas autênticas trabalhólicas.

Precisamente na altura em que os pensamentos de Maria Adelaide iam, de vento em poupa, retomar o fio da meada onde tinham ficado, viram-se obrigados a travar e a meter pata a fundo. As suas adoradas dissertações mentais teriam de esperar por melhores momentos. O seu irmão, certamente cansado de olhar para um recém-nascido sem nada de particularmente interessante, já que estava de fralda e bem tapadinho, ou, então, já farto dos grunhidinhos histéricos da esposa, voltou-se para a cama onde jazia a irmã e dirigiu-se para ela com os compridos braços abertos, ansiosos por a estreitarem com força.

- Querida maninha. Parabéns. Tens ali um mini-Marcelo e pêras. Felizmente para ele sai aqui ao tio nos pontos físicos mais importante, se é que me faço entender...? Vai ser um autêntico valdevino, está garantido. Ainda me vai fazer concorrência com aquele corpito, o pestinha.

E ainda não viste tudo, querido maninho.

Grande parva! Estava para aqui com tantas paranóias que até me esqueci de como alguns homens gostam de disputar a fama de serem bem constituídos. Isto para não falar na importância que para os verdadeiros machos latinos têm as partes baixas. Coitados, chegam a ficar totalmente ofuscados por si próprios. Esses ingénuos ignoram, quase sempre, a qualidade em detrimento da quantidade. Pensam que as mulheres só se preocupam com o tamanho...

Escusado será dizer que, a partir daquele momento, se instalou, naquele quarto de Hospital, a confusão mais total que se possa imaginar. Não eram muitas pessoas, só que as que ali se encontravam tinham todas uma característica comum: uma sonoridade estridente.

Entre beijinhos, abraços e frases de circunstância soltas ao “Deus dará”, Maria Adelaide conseguiu sobreviver, a custo, fingindo ouvir e corresponder, sofrivelmente, ao que lhe era dito. Barbaridades incluídas.

Nem quis acreditar quando aquele maralhal se pôs a andar, uma hora e meia mais tarde. O mais assustador foi prometerem voltar no dia seguinte à mesma hora. Ficou desesperada:

Credo, estou tramada!

Quando ficou sozinha, olhou, pela primeira vez de óculos postos, para o bebé que continuava a dormir no berço: sereno e indiferente ao que se passava à sua volta. Continuou a observá-lo durante um longo momento. Por fim, teve de admitir para si própria:

Até que nem é nada feioso, apesar de ser meu filho. Qualquer pessoa vai partir do princípio lógico que o pirralho é filho do Marcelino. Até porque o Marcelino é que sempre foi considerado a “entidade bonita do casal”, (expressão preferida dos meus queridos sogros e da minha saudosa mãe). Tenho a certeza de que ele próprio se vai comportar como um pai babado pelo seu mini-macho. Nem vai querer saber da história do pirilau bem espetado e comprido do gaiato. E se reparar nesse pormenor, é bem capaz se sentir ainda mais orgulhoso.

Pegou no telefone e ligou, primeiro para casa, onde ninguém lhe respondeu, tal como, aliás, Maria Adelaide já esperava. Começou a falar, ignorando o sinal de chamada não correspondido. Inventou a conversa, que não passou de um monólogo, que gostaria de ter tido com a pessoa que supostamente deveria estar do outro lado do fio. Enquanto falava através do bucal do telefone, como se estivesse a contar confidências ao melhor amigo, ia observando o bébé deitado no minúsculo berço, à distância de um olhar. Sentiu as lágrimas a escorrerem-lhe pela cara. Queimavam-na. Depois, continuou a olhar para o seu filho e a emoção foi mais forte, desligou o telefone pousando o auscultador com violência:

Quero lá saber do Marcelino! O miúdo é bem bonito, tendo em conta que é um recém-nascido. Pensando melhor, até vai ser engraçado ter uma criança para cuidar. E pensar que ainda há umas horas atrás estava em pânico e com vontade de ceder a minha pele à primeira pessoa que a quisesse.

Quando marcara o número de telefone de casa, Maria Adelaide sabia, a priori, que nem o preguiçoso do marido, nem as suas adoradas enteadas, se iriam dar ao trabalho de atender o telefone; ele porque nem sequer iria acordar com os inúmeros toques estridentes do aparelho, elas porque, apesar dos seus meros 6 anos, tinham um feitio de cão e só atendiam as chamadas quando tinham a certeza de ser a maluca da mãe, isto é, nunca. Sendo assim, desistiu de tentar entrar em contacto com a sua família mais chegada e recostou-se na cama, disposta a disfrutar do amor maternal que começava a encher-lhe o peito e a ganhar-lhe a imaginação.

Ainda ligou para o Camilo que, como já vinha sendo hábito nos últimos meses, não atendeu. Até parecia que adivinhava quando era ela, se calhar reconhecia o toque do telefone. Desistiu e jurou nunca mais tentar, pelo menos enquanto estivesse no Hospital. Tinha de se impôr limites para as sensações de humilhação que se permitia sofrer. Sentiu, pela enésima vez na sua vida, que estava sozinha. Hesitou um segundo e depois rectificou o pensamento e o próprio sentimento:

A partir de hoje nunca mais vou estar sozinha, bem pelo contrário. Lá virá o dia em que darei o cuzinho e cinco tostões por conseguir estar repimpada, sem ninguém à volta, nem que seja por uma horita.

Estava farta de sobreviver mal e porcamente, como um pêndulo, entre dois homens que nada lhe davam, só a sugavam, cada um à sua maneira. Um que se tornara um bêbedo chato e desinteressante, que só sabia ir a casa para sacar o dinheiro do negócio soturno que legara à mulher. O outro, o Camilo, o pai presuntivo do seu filho (que naquele instante mamava desalmadamente agarrado à sua mama direita), era um homem já com mais 10 anos do que ela. Para dificultar as coisas, já por si só bastante complexas, era uma figura pública, bastante conhecida, principalmente no meio feminino, já que para além de solteiro era um borracho infernal. Limitava-se a telefonar-lhe esporadicamente, como se nada se tivesse passado entre eles. Durante um desses telefonemas relâmpago, chegara mesmo a dizer-lhe que nem sequer tinha tempo para almoçar com ela. E assim, com a maior das limpezas, e com toda a educação semântica que a língua portuguesa permitia, tinha posto para trás das costas o monte de promessas que lhe fizera... Maria Adelaide sentia-se obrigada a recordar um livro que lera, havia uns tempos, sobre as mentiras que se dizem na cama, no auge do desejo e da paixão:

Começo a achar que, afinal, o que ambos fizemos naqueles semi-encontros, não passou de movimentos acrobáticos de ginástica sexual. E que ginástica, já que os encontros decorreram, invariavelmente, dentro de um carro de Estado, enquanto o motorista, o fiel Alfredo, ia beber um café e comer um pastel de Belém. O filho da mãe até chegou ao cúmulo refinado de me pedir em casamento, logo que eu me livrasse do Marcelino e ele da mãezinha, doente terminal. A velhota é que tinha o dinheiro, e, aparentemente, não só não se separava dele, como ameaçava deserdá-lo se ele se casasse. Num desses encontros, até teve o desplante de me falar dos filhos que podiamos vir a ter quando, finalmente, estivessemos juntos. Filho da Mãe!

Quando deu por si grávida, a Maria Adelaide começou por ficar radiante: como qualquer futura mãe. Até porque havia já algum tempo que, sempre que se encontrava com o Camilo, sentia uns anseios suspeitos de ter um filho dele. Só passados os primeiros segundos de euforia é que o pânico começou a ganhar forma dentro dela. E o Marcelino? O que é que lhe ia dizer? Até porque o filho podia ser dele, se bem que tal fosse deveras improvável. Mas, a verdade era que nem ela podia ter a certeza absoluta:

Que raio de confusão desagradável em que me meti... Tenho de fazer um esforço e controlar as minhas dúvidas e angústias.

Por isso tudo, e mais alguma coisa esquecida, ali estava a Maria Adelaide sozinha, com o seu rebento bem enfronhado nas suas mamas carregadinhas de leite. A criança estava cá fora, era um rapaz aparentemente saudável e com tudo no sítio. E, pelo que já era sabido, bastante viril - um ponto forte para os rapazes. A partir dali, ela só tinha que ir dançando ao ritmo da música que lhe fosse surgindo pela frente e pela vida fora:

Não deve ser assim tão difícil sobreviver com uma criança. Já muitas mulheres o conseguiram antes de mim, porque não eu?!

2007-04-03T14:42:00.000-07:00

Derivações IX

2007-04-03T14:41:00.000-07:00

a partir do texto As Casas de Dóris Graça Dias.

direi – nesta sala é onde costumo chorar e rir
........................... dos outros lugares do mundo,
vou para o corredor quando me apetece dançar
e às vezes trago da varanda recados de inesquecíveis dilúvios.
direi – aprendi a contar pelos degraus das casas.
mais tarde, nas horas de invenção de outros jogos
repetidas vezes afirmarei
- um dia hei-de ser mais velho que tu!,
inversão imaginária do tempo, impossível ultrapassagem;
é que por vezes, mãe e casa confundem-se,
prontas sempre a guardar-nos os segredos que nem a elas contámos,
ajudam-nos a crescer
e só nos pedem que as não esqueçamos,
é essa adquirida acessibilidade das horas inteiras,
corredores que se interrompem em salas;
são os primeiros pratos e os primeiros copos desirmanados
que não pertencem a conjunto nenhum.
pode ser uma maneira outra de gostarmos da vida,
de lhe observarmos as fraquezas sem temer a queda delas
.......................................................................... sobre nós.
das casas que habitámos soubemos guardar os segredos,
é que as casas, por vezes, não são lugares para os nossos barulhos,
por exemplo,
há casas que resultam da reunião de dois ensaios de vida,
casas nuas,
sem correspondência de carinhos,
sem mais que a nostalgia das esperas.
das casas aprendi verdades tão iniciais acerca da vida.
aprende-se a cumprir as casas, insuspeitáveis testemunhas,
quando temos a certeza de que cabem na nossa memória.

A SAGA DO PILAS IV

2007-04-02T14:28:00.000-07:00

Todas essas sensações e pensamentos, que para a uma mulher segura de si poderiam passar por meros devaneios, se foram transformando em desconfianças redobradas a que não estava habituada e acabaram por lhe semear algumas dúvidas e, sobretudo, diversificadas insatisfações, quer a nível moral quer a nível físico.

Desde que me meti com o Marcelino que a minha existência como mulher oscila entre as suas investidas obsessivas e violentas e a sua ausência física quase total. Se a insistência sexual exagerada – mesmo vinda do respectivo marido – é desconfortável e, às vezes, bem dolorosa, a abstinência forçada torna-se, por vezes, ainda mais terrível, pois a certa altura começa a ser suspeita: como é que se justifica o súbito desinteresse?

Acho que grande parte das mulheres, mesmo nos dias que correm, quando sentem desinteresse ou indiferença sexual por parte dos seus homens, começam logo a desconfiar, ou pelo menos a estar mais atentas em relação a quaisquer outras amizades que possam existir extra-casal. É o que eu vou passar a fazer: estar de olhos bem abertos e ouvidinhos atentos… Já numa destas noites me pareceu ouvir o Marcelino pronunciar um nome de mulher que não o meu. Nem quis acreditar nos meus ouvidos, mas pareceu-me que chamava pela Maria Rosa. Não pode ser, devo ter ouvido mal. Devia estar a ter um sonho erótico, o filho da mãe. Só me faltava ser traída por aquela tipa que anda sempre para aqui a chatear-me.

Maria Adelaide, sentia-se numa situação deveras complicada e vulnerável. Mesmo que a mente não o quisesse admitir, o corpo andava irrequieto e insatisfeito, como se lhe faltasse alguma coisa. Não conseguia disfarçar a falta que sentia de um outro corpo, mais forte e envolvente. Camuflava o desejo e a imaginação sexual, mais fértil cada dia que passava, chamando-lhe necessidade de protecção.

Definitivamente, tenho de esquecer o que me ensinaram. É cada vez mais óbvio, para o meu corpo, que o sexo não serve só para procriar. O prazer físico, através do envolvimento carnal, pode ser um grande pecado, mas é bom que se farta. Que se lixe se não passo de uma miserável pecadora. Antes o castigo que a abstinência e a frustração. Começo a ter dificuldades em me controlar. Chego à terrível conclusão de que o sexo é como tudo o que sabe bem na vida, passa-se sem ele, até ao dia em que a curiosidade é mais forte do que a castração moral e se cai na tentação de o experimentar. Agora que fui apanhada, já não há nada a fazer. No final, acaba sempre por se tornar, salvo raras e estranhas excepções, um prazer de primeira ou, no máximo, de segunda necessidade: tudo depende dos vícios de cada um.

Apesar de todos os esforços de Maria Adelaide para que, nessa altura negra da sua existência, ninguém à sua volta compreendesse o que se passava no seu íntimo, não conseguiu ser suficientemente convincente. Tinha o azar de ter uns olhos demasiado expressivos, apesar de protegidos pelos óculos, onde se espelhava tudo o que lhe ia na alma e no coração. O pior foi quando as suas ansiedades e carências físicas se avolumaram de tal forma que lhe foi impossível conter-se durante mais tempo. E aí transpiraram elas, como uma torrente, para o mundo exterior, tornando-se, incompreensivelmente, públicas. Nesse processo desagradável de violação de uma alma carente e perdida deve ter havido a mão maldosa de alguma amiga “do peito”… Foi chocante a rapidez com que começaram a surgir pretendentes muito interessados, a maioria muito interesseiros.

Na altura, tudo lhe pareceu difícil de acreditar e, sobretudo, deveras confuso. Mas, aos poucos, serviu-lhe para conhecer melhor o género humano e as pessoas que a rodeavam. Tudo isso lhe permitiu adquirir uma maior sabedoria para lidar com os acontecimentos desagradáveis que a rodeavam. Até aprendeu a deixar de se sentir culpada e pecadora: passou a saber justificar-se perante si própria.

Que estupidez! Agora que penso nisso a sangue frio até consigo compreender que a minha solidão tenha sido detectada com relativa facilidade: as carências e a necessidade de apoio e carinho são características de quem está a passar por um mau bocado. Não devo ter reparado, mas provavelmente andava a comer demasiados doces.

O mais degradante nesta história toda, é ter de chegar à triste conclusão de que o ser humano, tal como um predador disfarçado, alimenta o corpo e o ego com as infelicidades e desesperos alheios. Nessas alturas, só não se lembra que, da forma como a vida está estruturada, sobre um futuro incerto e um destino falível, rapidamente o caçador passa a caça. E o predador torna-se a presa indefesa.

Tudo aconteceu de repente: os homens que habitualmente passavam indiferentes por ela na rua, ou que com ela se cruzavam no café da esquina sem sequer lhe prestarem atenção, passaram a sentir-se atraídos, como mosquitos pela luz ou formigas pelo mel, pela sua cara desalentada e a sua vontade mal disfarçada. Bastava-lhes um mero segundo de aproximação sinuosa, para, logo, aspirarem aquele odor doloroso e carente típico numa mulher desvastada pela solidão. Esta capacidade “intuitivo-predatória” aplicava-se, em exclusivo, aos mais experientes. Alguns, mais apressados, aproximavam-se à bruta, convencidos de que bastava aparecer e agarrar a presa, sem mais nada. Nenhum desses teve sorte. Outros iam rondando a vítima, impacientes, sem grande vontade de esperar, na esperança de bicar a novidade, sem dispenderem muitas energias mentais. Curiosamente, a maioria dos interessados eram amigos ou conhecidos do Marcelino como se tivessem sido enviados no intuito de compensarem o que ele não podia, ou não queria dar. Todos foram desistindo, com excessiva rapidez, logo nas primeiras tentativas goradas. Foi aí que surgiu o belo Camilo, vindo sabe-se lá de onde. E não é que conseguiu ultrapassar a impaciência e atingir os seus intentos? Há que dizer que o que lhe valeu foi a preseverança e o carinho. Tinha um “pequenino” senão, quando se perdia em discursos apaixonados, repletos de floreados, deixava escapar a sua verdadeira natureza de político de segunda. Fosse como fosse, as suas palavras eram doces e o sentido das frases envolvente. E a carinhos e bons-tratos não estava a Maria Adelaide habituada. Isto para não falar na figuraça de Adónis do homem.

04-09-2006

2007-03-27T14:02:00.000-07:00

centenas de homens pastoreavam latas-de-conserva dispersas pela planície, o sol era uma pústula a apodrecer no céu; ao entardecer, os homens recolhiam pacientemente as latas-de-conserva, a cada um tinha sido confiado para que guardasse um número previamente determinado de latas. à noite chegavam os músicos, os cantores, os truões e as bailarinas, os homens reuniam-se num círculo à volta dos recém-chegados, numa leve dança até três voltas sem deixarem de ser o mesmo lugar no espaço. a mais nova das bailarinas, que os chamava, tinha extensões metálicas nos seios e guardava no interior de uma pequena mala de viagem uma floresta inventada num apartamento de uma grande cidade, e quando ela abria a mala podia ouvir-se o murmúrio de concha dos carros e das muitas vozes a circunscrever a floresta-de-vasos.
a mulher dizia
.
- sei que vai chover, porque vejo uma borboleta ramificar-se continuamente.

.
no final do espectáculo os homens deixavam nas mãos das mulheres que dançavam parte das latas-de-conserva que tinham trazido, e iam-se embora dissolvendo-se na substância líquida da noite

Heterotopia

2007-03-26T14:33:00.000-07:00

no sonho de hoje estou de pé no corredor de uma casa vazia, de mim desgarra-se, como uma projecção tridimensional, um homem que eu interpelo mas não me responde. julgo ver sair pela minha boca uma cauda que está presa ao fundo das costas do homem, que percorre o corredor na direcção da velha e do pombo e dos patos. só agora dou conta de que o homem é uma figuração do diabo com feições de velho mestre de filosofia, que por mim passa e de mim se afasta. vivemos os dois numa casa que recordo ser muito grande, como um templo onde se reza a um deus astuto e grave, a um pai. aí peço uma benesse. as minhas últimas palavras, são só as minhas últimas palavras, nada revelam, e não querem nem saberiam ser a síntese de todo um saber, quanto muito, dizem de como andei disperso, abolido, confuso.
o pombo deve ter uma das patas partidas, encaracola-se ao contacto com o tampo da mesa forrado a linóleo. as penas parecem escamas, negras e cinzentas, sobrepostas umas sobre as outras como o telhado de uma casa.
a velha senhora que observo à horas do fundo do corredor, fala sozinha, diz uma ladainha de pequenas frases antigas.
os patos parecem nadar nos vidros da janela - pequenos bonecos manipulados através de varetas que lhes atravessam o corpo - representam histórias improvisadas, divertidas e pitorescas.
vá minha atenção, dividida entre os pássaros e os lábios e o homem, diz-me como se renasce dos sonhos. diz-me onde encontrar a força para ir para além das perguntas que eles colocam.

Derivações VIII

2007-03-25T12:54:00.000-07:00

um jogo a partir de algumas crónicas de António Lobo Antunes.
.
vi pinheiros a correrem no quintal
e mochos voando contra as mãos quase felizes das árvores,
que à noite ladram como os cães
à pele das nuvens.
latidos a tecer o Outono
como o trabalho paciente do mar a magoar as mãos;
um murmúrio antiquíssimo
e eu quase feliz a construir nuvens,
pois de qualquer nuvem podemos retirar o necessário para

habitar a Terra,
eu a voltar as páginas num ruído de pombos
de mandris,
.
vozes sem corpo – caravelas de fumo navegando Setembro inteiro
até ao mar.

Derivações VII

2007-03-24T07:54:00.000-07:00

a partir do texto Falatório do Ruzante de Volta da Guerra.

sai ofegante do fundo e avança até ao proscénio,
vem lazarento e sujo.
olha à sua volta enxugando o suor,
deita fora as solas das botas, uma de cada vez.
olha uma vez mais à sua volta e tira rapidamente da sacola
um naco de pão,
dá-lhe uma dentada e com a boca cheia
olha para a figura que vem surgindo.
descendo grave e suspiroso,
o Batido da Vida
vem impressionado e aborrecido,
e depois de uma pausa, olha à sua volta
interrompendo a pausa de Ruzante
que agarra qualquer coisa debaixo do capote, com dois dedos,
o indicador e o outro.
o Batido da Vida, depois de uma pausa trocista,
amigavelmente
com pena
põe-se em posição de corrida, ligeiramente soerguido
.................................. sobre a ponta de um pé sarcástico,
humilhado,
depois de uma pausa,
reanimado, receoso,
olha-o com comiseração
olha-o calmo Ruzante,
que entendendo-o superior
agita ameaçadoramente o pau,
agita o pau correndo para o fundo,
voltando-se para olhar, grita, pausa breve.
uma outra figura passa indiferente aos gritos festivos de Ruzante,
reage apenas voltando a cabeça.
o tom da resposta dela é gelado e cheio de desprezo,
com um gesto amigável diz,

- humilhada, olhando-te com desprezo de alto a baixo,
mantive-me afastada da discussão, mas entro agora na conversa,
oh Ruzante!

sinaliza o arranhão na cara de Ruzante.
este, explodindo,
ripostando de ricochete,
de novo humilhado e furioso,
agarra-a por um braço e tenta arrastá-la,
ela grita, desenvencilhado-se.
ele arrastando-a novamente com sarcasmo,
e ela que se conseguiu safar,
corre para o seu Rufia, gritando.
Rufia aproxima-se, enfrenta Ruzante e dá-lhe umas punhadas,
Ruzante deixa-se logo cair sem esboçar a mínima defesa.
Batido da Vida encosta-se a observar.
Rufia dá mais umas punhadas a Ruzante
e depois agarra a puta por um braço,
e ela que assistiu impassível à cena, Rufia afasta-se ameaçador.
longa pausa.
Ruzante soergue ligeiramente a cabeça,
verifica que os dois já se afastaram e diz num fio de voz
levantando mais a cabeça
aparvalhado
reanimado

- olha o atónito!

ajudado pelo Batido da Vida, Ruzante põe-se em pé com dificuldade,
apanha o pau que deixara dependurado da braguilha.
cantarolando umas palavras e rindo forçadamente
senta-se à parte e diz

- Batido da Vida observa-me a menear o pau.
.
ri cada vez mais alto Ruzante, o sátiro.

A SAGA DO PILAS III

2007-03-24T07:07:00.000-07:00

Recordações de uma mulher à beira de parir.

Nos últimos dois anos, o Marcelino dera para se meter nos copos e na “má-vida” todas as santas noites. Invariavelmente, entrava em casa, nos dias em que o fazia, a desoras e, por vezes, chegava ao ponto infeliz de nem ter bem a certeza do local onde se encontrava, ou, até, de como se chamava.

A maioria da vezes aparece-me em casa num tal estado que nem sei o que fazer com ele. Nessas ocasiões só me apetece é deixá-lo a roncar na escada. Nem sei como é que ele encontra o caminho para casa, deve dar-lhe o cheiro da roupa lavada com certeza, já que, por vezes, nem o nome é capaz de articular. Realmente, como é que pode sequer desejar, ou sequer pensar, cumprir a sua obrigação de marido e espevitar o corpo o suficiente para me despertar algum interesse sexual. É verdade que, habitualmente, a vontade já não é lá muita. Mas também com aquele cheiro a álcool, qual seria a mulher disposta a aturá-lo?

Nas noites mais sombrias e complicadas, em que Maria Adelaide se sentia mais vulnerável e carente, acabava por aceder aos seus sentimentos, que protegiam, ainda, alguma da paixão do início da relação. Ajudava-o a despir-se, lavava-lhe os dentes, deitava-o, cuidadosamente na cama como uma esposa dedicada. Estendia-se a seu lado e descansava a cabeça sobre o seu peito macio, murmurando palavras carinhosas e apaixonadas, plagiadas de um passado longínquo em que tinham tido um sentido muito profundo. Quase no mesmo segundo em que ela acabava de as proferir, o Marcelino, estoirado de tanto álcool e divertimento, adormecia a meio de frases atabalhoadas e incoerentes, pronunciadas com alguma dificuldade, em jeito de desculpa, só para ela as ouvir, deixando transparecer um sorriso sonhador e infantil nos lábios. Nessas noites tudo parecia ser ainda possível, até a própria vida. Era como se tudo à volta deles, de repente, se transformasse num sonho fantástico e o mundo onde viviam passasse a ser uma ilha perdida no meio de lado nenhum. Onde só os dois existiam. Durante uns minutos, ela permitia-se, e esforçava-se, navegar nessa ilusão, na esperança de que, se fechasse bem os olhos e desejasse com muita força, a ilusão se tornaria realidade.

Sendo aquelas os únicos momentos de intimidade que conseguia partilhar com o marido, Maria Adelaide ganhara o vício de o observavar longamente. E do fundo do seu coração, ainda lhe chegavam espasmos escaldantes do passado, tornados dolorosos no presente, ao ponto de o desejar, com a mesma intensidade de quando o conhecera. Todo o seu corpo era invadido por uma onda de calor que a punha louca de desejo. Fechava os olhos, na tentativa de conter o fluxo de paixão que a envolvia e a forçava a aninhar-se junto àquele corpo. Nessas noites, bastava-lhe poder olhar para o mar profundo dos olhos dele para todo o seu ser vibrar e quase rebentar de desejo.

Apesar de todo o fluxo de desejos e sentimentos doces e esperançosos que trespassavam a memória e o peito de Maria Adelaide, a sua necessidade de se envolver com outro corpo e a sua vontade de amar não resistiam à respiração pesada do Marcelino, a cheirar a whisky, e o corpo a traí-lo com o odor intenso de perfumes caros que lhe eram desconhecidos. E toda a magia da noite se desvanecia numa nuvem de poluição.

Passada essa primeira fase de confusão dos sentidos, caía na dura realidade. Antes de mais tinha de o obrigar a deitar-se de lado, de forma a evitar que ele sufocasse (caso vomitasse) e para tentar que não roncasse com tanta violência. Num ápice o sonho erótico transformava-se no seu pior pesadelo: quando o Marcelino vomitava na cama ou no chão do quarto, antes de se conseguir arrastar até à casa-de-banho e enfiar a cabeça na sanita.

Mas, sem que ela própria percebesse bem porquê, foi ficando presa àquela existência castrada, como uma fiel cumpridora das promessas, ditas sagradas, mas já sem grande sentido no ambiente hostil em que habitava. Tal como prometera a si própria no dia do casamento: o Marcelino iria ser, quase seguramente, o homem, mesmo que ausente, que a acompanharia durante toda a sua passagem por este mundo. Maria Adelaide orgulhava-se, e ao mesmo tempo revoltava-se consigo própria, por ser tão fiel aos juramentos íntimos que fizera nesse dia. Por muita mágoa a que fosse sujeita, teria de permanecer de pedra e cal na vida daquele homem que era o seu, firme como uma mulher de armas cujo objectivo máximo na vida é honrar os seus compromissos. Nos dias mais negros em que se punha a deitar contas à vida, acabava sempre por se consolar ao acalentar a esperança da existência de uma outra vida, numa outra dimensão, talvez para além da morte. Aí sim, ela garantira a si própria que iria ser uma mulher feliz e, sobretudo, profundamente amada.

Com o correr dos dias, dos meses e dos anos foi-se sentindo cada vez mais marginal ao contexto do dia a dia. Os princípios morais que lhe sido incutidos pareciam ter ficado perdidos, a quilómetros de distância. Nada na sua vida se estava a processar como seria suposto, tendo em conta as regras de conduta que lhe tinham sido incutidas com tanta rigidez. Maria Adelaide sentia-se cada vez mais baralhada e perdida dentro de si própria, sem compreender bem os chamamentos dos seus próprios sentidos. E foi assim que, sem disso ter plena consciência, acumulou, a pouco e pouco, frustrações interiores e necessidades fisiológicas que ela nem compreendia bem. Para não piorar a sensação de caos que a dominava, evitava pensar, e sentir, nas falhas emocionais que a trituravam impiedosas. A vontade de ser possuída por um homem, fosse ele qual fosse, já que o seu era um alegre valdevino, sempre em parte incerta, era tal que rapidamente atingiu o desespero. Esse desespero ansioso dava-lhe cabo da cabeça, pois, chocava-a e, ao mesmo tempo, assustava-a. Nunca pensara ser susceptível a esse tipo de fraquezas físicas. Até porque tinha de admitir não ser especial apreciadora de sexo. Gostava do Marcelino desde que o vira pela primeira vez e, de certa forma, desejava-o ainda com um furor semelhante, mas tudo era relativo: nunca fora dada a exteriorizar as suas vontades e desejos íntimos, bem pelo contrário, sempre se habituara a disfarçar as sensações mais fortes. Como dizia a sua mãe: “Mulher que não mostra o que sente só pode ser filha de boa gente”.

Derivações VI

2007-03-22T14:20:00.000-07:00

a partir do texto Nenhum lugar à minha espera de Alice Vieira.

a verdade é eu estar hoje tão cheia de ti,
a verdade é este cansaço
que nunca mais teve o tamanho dos teus braços.
não sabia que ias partir
e pensava ter muito tempo para te dizer muitas coisas.
foram muitas as justificações,
e todas tinham o ar sério das grandes decisões irremediáveis,
deixando-me a casa enorme,
que me está larga como um vestido emprestado.
é então assim que se morre - resignação estúpida
de todas as coisas sem remédio.
hei-de-te escrever uma carta que ninguém vai ler.
de súbito
tenho a sensação de que é a primeira vez que aqui estou,
e tivesse corrido muito, e no fim,
não houvesse nenhum lugar à minha espera.

Derivações V

2007-03-21T14:53:00.000-07:00

a partir do texto O Auto de El-Rei Seleuco de Júlio Dantas.

uns embuçadetes quiseram entrar à força
e deram umas punhadas na cabeça do Anjo,
rasgaram meia-calça ao Ermitão.
e agora, diz o Anjo, não há-de entrar
até lhe não darem uma cabeça nova,
nem o Ermitão
até lhe não darem uma estopa na calça,
pedem as outras figuras uns alfinetes
para toucarem um escudeiro.
direi a vossas mercês a suma da obra,
ela é toda para rir, do cabo à ponta.
primeiramente quinze donzelas
que vão fugidas da casa de seus pais,
atrás delas oito mundanos cantando,
muito para ver.
uns poucos de parvos semeados pelo palco,
e de tudo isto nascerá muito mantimento ao riso.
e nisto fenecerá o Auto, com música de chocalho e buzinas,
Cupido vem dar a uma alfeloeira,
a quem quer muito bem.

A SAGA DO PILAS II

2007-03-20T15:15:00.000-07:00

A pedido de várias famílias romenas a residir em Portugal publica-se, à pressa, o segundo fascículo desta saga. Agradecemos à tradutora MTL a disponibilidade para traduzir a íntrincada prosa da LMT.

Embora o som do televisor pairasse ao fundo, iam-me chegando algumas frases que me iam dando uma ideia do que estava a ser transmitido. Quando me apercebi do assunto que estava a ser tratado no tal programa da televisão as minhas orelhas arrebitaram. Tentei aproveitar os poucos intervalos de silêncio que surgiam no meio do discurso sonoro e excitado da Maria Rosa, (ocasiões que ela aproveitava para suspirar e dar fungadelas ridículas), para lançar o rabinho do olho para o meu televisor, já bem velho e gasto, e ouvir o que o locutor se esforçava por me comunicar e, de algum modo, aconselhar. A voz quente e insinuante do homem defendia que, a partir de dada altura do envolvimento erótico, é praticamente impossível, fisicamente falando, voltar atrás, tal o êxtase escaldante e a semi-inconsciência em que as pessoas mergulham. No monitor, começaram por se ver as silhuetas de um homem e de uma mulher, particularmente atraentes que se beijavam. A cena continuou, cada vez mais quente. A certa altura, quando o desejo começou a transformar-se numa febre contagiosa que parecia queimar, a imagem daqueles dois seres, cada vez mais envolvidos e entrelaçados um no outro, passou, gradualmente, de real e carnal a uma imagem tipo fotográfica, a negativo. Era incrível: conseguia-se identificar as diferentes alterações de temperatura que as diversas zonas do corpo sofriam, através da alteração das tonalidades do cinzento. Por fim, e já no auge do delírio, os tons mais escuros, indicadores do nível de resposta fisiológica ao desejo, tornaram-se de tal forma intensos que, apesar da cena se passar a preto e branco, a minha imaginação colorida fez-me corar violentamente, como se fosse a protagonista principal do programa.

Agora que penso naquele programa, com calma e descontracção, sempre gostaria de saber como é que um programa tão ousado e escandaloso terá conseguido passar pela censura. Cá para mim o censor, a meio da cena, começou a sonhar acordado e, no meio de todo esse delírio, não teve a coragem de vetar o programa, ou então, não quis perder a oportunidade de o ver novamente, talvez bem acompanhado. Não é que se visse alguma parte do corpo mais íntima ou alguma cena menos decente, até porque os corpos sendo reproduzidos a preto e branco, não têm a mesma carga erótica, nem conseguem atingir o mesmo tipo de envolvimento por parte do imaginário dos diferentes telespectadores.

Mas, feliz ou infelizmente, Maria Adelaide não teve a oportunidade de compreender a dimensão científica e muito real do que estava a tentar ver e ouvir. Só conseguiu vislumbrar algumas das cenas sensuais que, na altura, lhe pareceram deveras interessantes. No entanto, a curiosidade que as imagens lhe despertaram foi de tal forma aguçada que a fizeram sentir-se muito frustrada por não conseguir apreender a totalidade da mensagem implícita no programa. Aliás, o tema poderia ter sido dedicado especialmente a ela. Mal ela sabia que, num futuro próximo, aquelas imagens viriam a transformar-se num material de pesquisa, essencial ao arquivo da sua memória.

Os seus pensamentos irromperam novamente, desta vez mais amargos, sem que os conseguisse dominar:

Resumindo, agora estou metida num bom sarilho. A chatice é que esta é uma daquelas situações das quais não posso fugir, nem mesmo deixar que me passe ao lado, como quem não quer a coisa. Um filho é, supostamente, para nós, mães, acompanharmos e aturarmos a maior parte das nossas vidas, enquanto ele nos deixar, claro está!

Isto de ser mãe tão a despropósito nem seria muito terrível se não fosse o clima lá por casa. Essa é que é a verdadeira tristeza da minha história: a existência, sob o mesmo tecto, das duas pestes “adoráveis”, filhas do Marcelino e da ex-galdéria com quem ele teve um caso fugaz aos 24 anos. O raio das miúdas devem mesmo sair à mãezinha: caprichosas, egoístas e mal-educadas. Isto para não falar na mania das grandezas e das belezuras. Ambas estão convencidas que nasceram para serem “Cindys”. E para tornar as coisas ainda piores: gémeas, iguaizinhas como duas gotas de água. Não tivessem nascido agarradinhas pelo dedo mindinho. É exasperante, nunca sei bem com qual delas estou a falar, ou melhor a monologar, já que fazem sempre que não ouvem.

Isto não está nada fácil: madrasta detestada pelas duas e, como se já não me bastasse, a partir de hoje, ainda vou ter de me preocupar, permanentemente, com este miúdo, ou miúda: limpar-lhe a ranhoca do nariz, mudar-lhe as fraldas, e tudo o resto que é suposto uma mãe fazer.

Maria Adelaide tentava, em vão, não se auto-deprimir em demasia ao pensar na sua vida e no Marcelino. Além de ser um marido que não servia de ajuda para nada, (só para lhe dar mais trabalho, nem que fosse a queimar a memória quando pensava mal dele), ainda achava ser um dos direitos óbvios de qualquer macho que se prezasse possuir um espaço privilegiado neste mundo. Para tal, bastava ter nascido com uma pila entre as pernas. Na sua opinião, o mundo sempre pertencera aos homens e continuava a pertencer-lhes, o que não deixava de ser curioso, já que era, praticamente, só a sua mulher que tomava conta do negócio de família. Ele limitava-se a aparecer, para verificar, tostão a tostão, as contas e a desaparecer, logo de seguida, satisfeito por ter mais dinheiro para estoirar com as suas amantes. E de preferência com a ajuda dos amigos e das mulheres que o rodeavam.

Excluindo o facto da situação, só por si, ser algo desagradável, e consideravelmente dolorosa, a verdade é que enquanto esteve ali aos ais, discreta, instalada na desconfortável posição de pernas abertas, teve tempo para pensar, repensar e divagar sobre a sua sina:

Para tudo acabar em beleza, só me falta mesmo o puto sair mulato, de cabelos encarapinhados ou de olhos pretos. Se isso acontecer é que o caldo vai ficar, certamente, entornado.

Numa eventualidade daquelas, até o distraído do Marcelino iria desconfiar. Em caso de dúvida, se já tivesse esquecido de como era, bastava-lhe consultar um espelho, para verificar que o seu reflexo devolvia-lhe um homem de pele clara, quase deslavada, olhos bem azuis, tal como os de Maria Adelaide, e cabelos escorridos, também claros, quase loiro platinado. Isto, não considerando as entradas que iam avançando, sem dó nem piedade, para a calvice. Os anos iam passando, impiedosos. Embora a realidade lhe devolvesse uma imagem de homem adulto, já bem maduro, o Marcelino continuava a levar a sua vidinha como sempre: flauteando e divertindo-se, sem se coibir de nada. Gastava tudo o que tinha consigo próprio, sem se preocupar com mais ninguém. A sua noção de família era, no mínimo, peculiar: existia porque tinha de existir, como uma instituição. A sua função era estar em casa, tipo porto de abrigo, para o que desse e viesse. Um ponto fixo de partida e de chegada. Nada de muito dramático nem complicado, já que nem lhe passava pela cabeça que a podia perder.

Apesar de todas as suas faltas de atenção e de presença física, Maria Adelaide não conseguia libertar-se daquele homem, havia qualquer coisa nele que, desde sempre, a deixava suspensa e dependente.

E pensar que ele, em tempos, foi considerado o maior garanhão do bairro... Ainda me lembro quando o conheci: um portento de macho apetecível. Não descansei enquanto não encontrei a Maria Luísa para lhe confidenciar que tinha encontrado o homem com quem queria casar. Só nunca pensei que ele também estivesse interessado em mim: eu não passava de uma miúda muito tímida e inexperiente. Mal sabia eu o putanheiro em que ele se ia transformar, à conta dos exemplos maravilhosos do pai, com certeza. Só me custa compreender como é que se foi tornar idêntico ao progenitor? Sobretudo, tendo assistido a cenas vergonhosas, de maus tratos, físicos e morais, sofridos pela sua mãe. Se eu fosse esperta tinha era ficado quietinha no meu lugar. A mão da minha mãe bem me avisou com as frequentes estaladas que me deu.

E aqui estou eu nesta vergonhosa realidade: sempre gostava de poder confirmar qual dos dois é pai do meu filho. Não é por nada, até porque em relação a ambos, venha o diabo e escolha... Sempre tive olho para os homens, sim, senhor! Coitada da minha mãe se fosse viva. E coitada de mim que era bem capaz de levar uma tareia daquelas.

O que mais a incomodava e roia naquele momento era ter de admitir a si própria que não tinha a certeza de quem era o pai genético do miúdo: se o Marcelino, ou o Camilo. Mas, no meio daquela história toda, o mais preocupante era o facto, por demais evidente, do Camilo ser mulato. Pensando bem, o marido acabava por ser o progenitor menos provável, nunca estava em casa e, quando estava, a figura não era das mais animadoras ou atraentes: barba de dois dias, cabelos emaranhados...

Felizmente, e a acreditar no que diziam as revistas que costumava ler quando ia ao cabeleireiro lá do bairro: os bebés saíam sempre com a pele clara, só com o tempo é que a pele ia escurecendo. Mesmo assim, a Maria Adelaide maldizia-se pela sua estupidez e imoralidade. Começava a sentir necessidade de se confessar, mas tinha vergonha do padre. O homem já a conhecia desde miúda. No mínimo, ia ficar chocado.

Moída ou não pelo arrependimento, tenho a certeza de, pelo menos, duas coisas: primeiro o bébé vai nascer e segundo, o Marcelino é que tem de assinar o registo da criança, dê por onde der. O que é que dirão os meus sogros se tiverem um neto mulato? Credo! Nem quero pensar. Estaria perdida. Se eles agora já não me gramam, imagino o que seria descobrirem que a mulher do filho o tinha enganado e, ainda por cima, com um mulato. O resultado seria catastrófico: a miséria moral. Isto para não pensar no pobre do padre Vitorino. Felizmente, os padres não conseguem ler os pensamentos, se o fizessem dava-lhes uma coisa má. Havia de arranjar maneira para nunca mais me deixar sair de casa se não para ir à igreja rezar e pedir perdão a Deus pela minha cabeça pecaminosa. E isto não advinhando o desprezo social a que, com certeza, ficaria votada pelos santos pecadores que me rodeiam. Meu Deus, por favor, não me castigues de forma tão dura. Tenho plena consciência de que pequei e se o arrependimento matasse, já tinha caído fulminada... Eu sei que, mais tarde ou mais cedo, vou pagar por esta folha conspurcada do diário da minha conduta cá na Terra. É a chamada justiça divina, e dela nunca me livrei, bem pelo contrário: às vezes parece que o castigo que sofro é bem mais pesado do que o pecado cometido. O mais estranho e desesperante neste meu mundo, é sentir que os que me rodeiam, e têm atitudes francamente esgoístas e cruéis, nunca pagam pelas suas maldades. Devem ser protegidos por um diabrete maligno qualquer... Sorte a deles.

Maria Adelaide estava à beira de uma crise de pânico. Os seus pensamentos começavam a perder qualquer réstia de racionalidade. Tentou orientar a sua cabeça para assuntos menos intelectualizados. Esforço que se revelou inútil, pois não conseguiu abstrair-se da dura e crua realidade. Na esperança de se distrair com uma futilidade, recordou as aulas de ginática pré-parto onde sempre se sentira consideravelmente ridícula e experimentou pôr em prática a respiração, um pouco obscena, e sobretudo muito hilariante, que lhe tinham ensinado. O importante era conseguir, a todo o custo, fazer abrandar aquelas dores horrorosas que teimavam em colar-se-lhe à barriga e aos rins, nem que para isso se tivesse de sentir a mulher mais ridícula ao cimo da Terra. Concentrou-se na respiração e, aos poucos, lá foi conseguindo obter alguns resultados satisfatórios.

Quando se sentiu capaz de usufruir do ligeiro abrandamento das dores terríveis, decidiu tentar entreter a imaginação com algo de mais substancial. Não muito inteligentemente, optou por voltar a pensar no marido. Embora o tema não fosse brilhante, nem sequer animador ou consolador, parecia ter o condão de a distrair de si própria. À medida que as frustrações conjugais ganhavam terreno dentro da sua mente, foi conseguindo esquecer-se dos preparos desconfortáveis em que se encontrava e do que a esperava nos minutos e horas seguintes.

Derivações IV

2007-03-20T15:01:00.000-07:00

a partir do texto O Reino Circular de Mário Braga.

na forma directa da minha vontade
conservo absoluto o translato das memórias do cronista - centro geométrico da crónica.
os povos estrangeiros designavam este reino de circular,
para ali fora levado, num elefante branco,
sob um pálio de cetim, um céu desdobrável - um pano azul tecido
.......................................................................................... pelos arcanjos
que o tempo esburacara.
instalara-se na torre um óculo giratório de lentes poderosas
que permitia ver todos os recantos,
um enorme olho no pergaminho das crónicas
sob o toldo furado do céu que coava uma luz eterna,
até os insectos e os pólenes pareciam comungar da circularidade.
circular a consciência
circular a cidade equidistante do centro.
nos pauis nenúnfares e folhas de árvore apodreciam,
para ser o paraíso
só lhe faltava olhos que fitassem sem medo as coisas
por entre o surdo fragor das patas de muitos cavalos, mas,
ou porque a cidade fosse infinita ou andasse sempre às voltas,
nunca se alcançava o limite,
nem que nisso se consumisse uma vida.
do cronista lembro os gestos
por entre os juncos e o azul do céu.

Derivações III

2007-03-19T14:57:00.000-07:00

a partir do texto Prece em Ó de João Rosado.

ó deus
há menos gente a sorrir que a comer,
ó deus
não permitas tanta solicitude nos anúncios da Marie Claire,
ó deus
tu que és uma mancha perpétua num quarto escuro
........................................... cheio de solidão e aforismos,
permite que a poesia seja uma aventura doméstica.
ó deus
provei o veneno do sexo desta mulher e gostei,
ó deus
que pensamento teu será hoje capaz de modificar este templo
....................................................................................... em ruínas?
ó deus
ensina-me a partir o chocolate
mas dá-me um pretexto para o comer,
ó deus
das pernas desta cadeira faz flautas e apitos,
ó deus
promete-me uma viagem de Maio a Antuérpia,
e perdoa-me, ó deus, não saber rezar como me ensinaram.

RETRATO DE LMT

2007-03-17T16:08:00.000-07:00

A SAGA DO PILAS I

2007-03-17T16:07:00.000-07:00

Romance em fascículos, da escritora LMT, traduzido do romeno por MTL.

Sai aos sábados.

O Pilas cai neste mundo

O Pilas nasceu sob o auspicioso signo do Touro, símbolo de vitalidade e de sensualidade, tão em cima da passagem de 10 para 11 de Maio que teria sido muito difícil estabelecer a data exacta do seu nascimento se a mãe não fosse supersticiosa relativamente aos número pares, foi essa a razão que a levou a lutar afincadamente pelo dia 11 aquando do registo da data de nascimento. Nessa noite morna, mas pingona, Maria Albertina teve de estar durante três longas e dolorosas horas semi-deitada, de pernas abertas, até o moroso processo de expulsão do seu rebento de quatro quilos e trezentas gramas estar terminado. Ao fim desse tempo lá o conseguiram tirar, pelos pés, pronto para o que desse e viesse.
Para Maria Albertina, o acontecimento de ser mãe em vez de a envolver no tradicional estado de graça prolongado, resumia-se a horas de arrependimento e martírio que teria de ir tratando de esquecer ao longo da sua vida. Devia ter adivinhado que ia ser um dia insuportável; acordei mal humorada e ainda não me passou. Não compreendo como é que há quem diga que este é o segundo dia mais feliz na vida de uma mulher logo a seguir ao dia do casamento, para além disso o meu dia de casamento não serve de exemplo, comecei a lua de mel a ver a Guerra das Estrelas.
Agora que tudo acabara sentia-se impaciente e revoltada com ela própria, não só por causa do incómodo físico que subsistia, sabia que era tarde demais para se martirizar com o assunto, mas desprezava-se por se ter deixado engravidar como uma adolescente ingénua e pudica; tudo culpa de um mísero momento pouco original em que a carne fraquejara e abafara a razão com os seus gemidos e estremeções. A irritação ia engordando à medida que tinha a cabeça mais liberta para pensamentos excessivos e acabou por se enterrar num delírio aparvalhado que lhe despoletou sonhos pouco cristãos em que se via a dar bofetadas na vizinha Maria Rosa e a apertar o pescoço grosso do seu marido Marcelino. De nada lhe valeram os ensinamentos, incutidos pela sua mãe à custa de estaladas na boca, de abnegação nas contrariedades e contenção na sua tendência natural para a blasfémia e para o palavrão; a fúria passou anos luz à frente da recordação do sabor da pimenta na língua e desatou a extravasar-se através de um murmúrio ácido:

Maldita a hora em que me deixei levar pelas falinhas mansas do Marcelino, estou-lhe com um ódio de morte. Dizem que é habitual as mulheres terem acessos de fúria e frustração em relação aos maridos durante os partos, no meu caso, o que sinto ultrapassa a normalidade; não se pode chamar-lhe uma mera raiva pontual, pois a vontade de o fazer sofrer é demasiado forte para passar tão depressa.
Também estou capaz de esganar a Maria Rosa. Enquanto viver, nunca mais me vou esquecer daquela sexta-feira. Raios me partam! Tinha acabado de chegar a casa e de me livrar da carteira e dos sacos que, como habitualmente, trazia na mão (sempre que chego a casa sinto-me uma feirante com trezentas mil coisas às costas) quando ouvi o som estridente da campainha da porta. Estava a compenetrar-me psicologicamente de que tinha de começar a confecção do jantar para o Marcelino (não se fosse dar o caso inédito de ele aparecer para comer) e para as suas filhinhas adoradas (não se fosse dar o caso raro de quererem jantar sem me chatear a cabeça), e lá me apareceu a Maria Rosa, oscilando, como sempre, entre o estado teatral de irritação e o da lamúria, com mais uma das suas novelas amorosas trágico-cómicas.
Chata! Desde que se mudou para o prédio em frente não me larga a porta. Como se já não fosse suficiente ter de a aturar todo o santo dia a entrar-me pela Agência dentro, nuns trajes e maquilhagens demasiado ostensivos que não me ajudam nada ao negócio, ainda tenho de a aturar dentro de casa. E logo à hora de fazer o jantar. Isto para não falar no facto do Marcelino se babar sempre que a vê.
Recordo-me vagamente da suposta desgraça da Maria Rosa nesse dia. Tinha a ver com o namorado do momento, um futebolista da 2ª divisão, casado é claro. Sei que a história metia outras mulheres (para além da oficial), o receio de uma gravidez incómoda e cenas degradantes de estalada, à mistura. Só já não tenho bem a certeza de quem bateu em quem nem porque razão, nem quem estava grávida de quem. A infeliz falava tão depressa que comia a maior parte das palavras, e dos amendoins que tinha acabado de comprar e com os quais contava compensar-me das chatices do dia, de forma que nem as consegui ouvir na totalidade e muito menos decifrar o seu sentido. Já para não referir o português que ela articulava.
Apesar da minha atenção estar dividida entre a carne que tinha posto a assar no forno e a tagarelice contínua da Maria Rosa, estou certa de que fiz todos os esforços, humanamente possíveis, para tentar compreender o que dizia e ajudá-la. Cheguei a dar-lhe alguns conselhos, supostamente avisados, o que não deixa de ser caricato vindo de mim. O que mais me revoltou naquela história foi o ter a certeza de que, naquele momento, já a minha amiga era uma das atracções principais do lendário falatório dos balneários da equipa de futebol. Mas confesso que não estava com capacidade física, e muito menos coragem moral, para a tentar levar a encarar a dura realidade desta vida. Até porque era véspera de fim-de-semana e eu, como todas as pessoas que trabalham e são minimamente normais, já só ansiava pelo dia seguinte – sábado - para poder dormir o máximo que o barulho agressivo da rua mo permitisse. Não falando no facto de já estar pelos cabelos com as maluquices da Maria Rosa. Desde que a conheço que os seus dramas começam sempre da mesma forma: numa primeira fase, um homem que surge do nada e que a faz sentir-se, durante umas horas e às vezes dias, a mulher mais fantástica e única do planeta. Na segunda fase é ela que baixa todas as defesas, deixando-se transportar e cair numa paixão avassaladora e incontrolável. A última fase e a mais triste resume-se, invariavelmente, a mais uma desilusão e a mais um desgosto, sempre considerado o mais miserável de todos, pelo menos desde o anterior.
Coitada da Maria Rosa! Lá estou eu com pena dela. No fundo, ela limita-se a ser de carne e osso e a ter sentimentos, como alguns de nós. Vive tão ansiosa por encontrar alguém com quem partilhar as noites, em primeiro lugar, e os dias que quando lhe surge um homem minimamente interessante pela frente, aí vai ela a correr de braços abertos, como se tivesse encontrado o “Príncipe Encantado”. Nem se lembra de lhe perguntar, logo à partida, se, por acaso, ele é casado.

Derivações II

2007-03-17T15:27:00.001-07:00

a partir de textos de Ouolof, poemas mudados para português por Herberto Helder.

beijei a tua boca
faz já muitíssimo tempo aqui nesta terra
porque tu dás o limpo
o excelente
as boas coisas,
que todas se encontram sob o poder da tua mão.
houve também uma vintena de dias sem nome,
dolorosos dias,
pois chegará o tempo em que nestes dias
virá o fim do mundo.
porque és o regenerador verdadeiro
concedes o bem,
venho ver-te neste teu sítio
porque por inteiro a ti entrego
a minha vontade e o meu pensamento aqui na Terra.
qualquer homem limpo sente alegria
belo Senhor!
tanto as nuvens como as chuvas,
tanto o raio como o insecto mínimo,
tanto as aves como os outros animais, o mesmo.

Derivações I

2007-03-17T15:20:00.000-07:00

a partir do texto A China fica ao lado e outros contos de Maria Ondina Braga.

as paredes sujas de um beco viravam para o cais,
grandes incensadores ardiam no fundo das barracas
onde as mulheres enrolavam panchões.
reflectidos na lama do cais, ao fim da tarde,
deuses vestidos de cabaias compridas
e calçados com chinelas de palha de arroz,
deuses de gestos lassos,
festejavam com os homens a deusa A-Ma,
na rua dançava um dragão.
talvez um ensaio do fim do mundo
com os adens a baloiçarem-se como eu e como os navios
na claridade que crescera da paisagem aquática
como um colar de missangas.
uma mulher que cheirava vagamente a sândalo,
a perfumes vegetais,
tinha os lábios frios
como os pés de marfim dos condutores de triciclo.
o ar denso de fumo de incenso
continha toda a velhice do mundo,
algo de sobrenatural marcava o momento,
isto porque, no regresso, fazia escuro
e surgiam no caminho os primeiros sapos do dia da ressurreição.
a mulher fumava ópio em longa horas paradas,
ou outros querendo alguém,
alguma coisa,
todos inquietos,
desvairados todos.
lembro o volume da mulher contra os vidrilhos
de bacia nas mãos,
a mulher sem palavras
na tarde sufocada de tufões
quando os outros jogavam ma-jong,
e eu entristecia cómodo
como numa gaveta.
os pés da mulher eram peixes de vidro
a boiarem à flor da água como detritos,
como os tancares no Cais Interior,
nas ondas consecutivas da sua litania de ópio.
a mulher tinha os olhos azuis
e sabia uma história de deuses que se tinham embriagado de ópio
e enlouquecido.

I KNOW NOT WHAT TOMORROW WILL BRING.

2007-03-17T15:11:00.000-07:00

Lisboa

2007-03-17T15:10:00.000-07:00

andei aos solavancos pelas ruas de Lisboa à procura de um amigo, um daqueles amigos que me batesse nas costas, me chamasse "meu velho" e me falasse dos filhos, do emprego, dissesse brejeirices às mulheres que passam. nem um. então pensei em vir visitar-te, porque queria ouvir contar uma história que me trouxesse de volta o sentimento de pertencer às recordações de alguém. começaria assim a história. esta noite, como o sono chegasse dificilmente, tentaste encontrar, entre os nomes evocados pela memória, um que fosse particularmente grato, de modo a coseguires adormecer com um sorriso nos lábios. a memória falhou-te, e tu adormeceste pobre, como pobre fora a tua vida. como pretendes legar o conhecimento da tua experiência, exortando que se busque no amor um refúgio que nunca nos é negado, decides-te a descrever num conto, na primeira pessoa, o teu caso pessoal e esta desencorajante sensação de quem para sempre ficou só. nesta história há um tipo miserável, andrajoso, esfaimado, e com que severidade ele expõe os seus pontos de vista; eu não posso deixar de rir, porque ao fim e ao cabo, até é ridículo ouvir um criançola, sem experiência em nenhum campo, a dizer as coisas, a torná-las feias e tristes e pesadas e inúteis. mas a verdade é que gosto de ouvir-te falar da minha solidão, que não é de ouro nem de pedras preciosas, porque não pode ser tão horrível, nem tão mesquinhamente ostentosa; e do silêncio das coisas que se contentam em existir e aos poucos apodrecem. ouvir-te falar do vagabundo é como se eu me observasse fora de mim, a tornar-me gradualmente a imagem que me apraz contemplar. foste tu que me apresentou a esta imagem, uma forma diplomática de me indicares o teu cansaço. até que um dia decidamos em perfeito acordo que as nossas aventuras passadas nada são perante a figura do amor...
o ponto de partida é, evidentemente, o essencial. de certo modo, o que eu verdadeiramente possuo é o ponto de partida. mas que importa tudo isto, se o destino é comum e a hora de chegada nada modificará? não alongo mais a história, decerto já se adivinha que não é possível dar-lhe um fim.